Мое детство пропитано счастьем и морской солью. Оно слегка пощипывает на расцарапанных коленках и временами ноет где-то в солнечном сплетении. Это мир глазами цвета мятной жвачки. Мир с распахнутым быстро стучащим сердцем. Мое детство со вкусом сахарной ваты, тутовника и кизилового варенья. Это лужи, по которым непременно босыми ногами. И воздух, который хочется есть ложкой. Это время не днями и часами, а мгновениями. Это мечты, которые таят монетками на дне фонтана. Это бабушкины окна. И ее оладьи, которые при всей простоте рецепта у меня никогда не получаются такими же. Потому что руки не те. Мне кажется, рецепт работает только, когда внукам с утра пораньше. И с такими теплом и любовью, что ты проваливаешься в них от этого запаха теста в журчащем масле. И все. Ты дома. И ты почти что всемогущ. Сегодня это воспоминания в режиме слайд-шоу. И временами картинки едва уловимы. Потому что у моих воспоминаний есть вкус, запах и геометрическая форма. И даже трещина на доме (которую сего