Всё сон, лишь игры разума, иллюзии пыльца
- кривых зеркал припудрила уродство,
в причудливых тенях, сползающих с лица
безумец зрит порока превосходство,
в нем гений зла и бездны глубина
сплелись в агонии с душой поэта,
под маской безразличия подлеца
струилась в сердце песнь затертого куплета:
о Мир, ты скука, сонмище глупцов!
невеждам, лицемерам - несть твоим числа!
их пища - зрелища и тлен, мораль слепцов
поправши Истину, уселась у стола!
здесь Бог - прислужник Церкви, ее писарь,
и Власть у церкви - старшая сестра
здесь дуракам Закон один лишь писан
- быть топливом имперского костра,
служа химерам и харибдам закулисы.
Мне тошно здесь и душно, но...что я слышу?!
Ты шут безумный, скоморох, паяц!
Безликая толпа глумилась у дверей.
Смеши нас дальше, о "пророк" ! Сума твоя легка,
- по жизни корча дурака, быть тенью королей!
Предписан был судьбы итог, не дрогнула рука,
не ведала толпа глупцов о думах дурака.
