Если бы любовь к тебе не возникла, как грозовая туча, тяжелая и кофейно-коричневая посреди стального летнего небосвода, то ее бы стоило нарисовать густым маслом на суровом холсте.
Если бы эта любовь не явилась откровением, то стоило бы блуждать замысловатыми линиями в лабиринте словесных чертежей, чтобы на выходе обнаружить ее и открыть, как потайную дверь.
Если бы любовь к тебе не стала высвобождением, волшебным раскукливанием с обретением крыльев, то стоило бы пересмотреть свой эволюционный путь. Если бы я была лишена всей жизни, что распахнулась передо мной, как безбрежный океан, полный тайн, то стоило бы пройти тысячи километров суши, чтобы губами припасть к воде, вкусив соль, как выплаканный осадок из прошлого, приправив ею настоящее, самую малость.
Если бы не пришлось однажды взорваться и стать вселенной, то стоило бы выдумать легенду о боге, который однажды захотел нашей встречи.