Веранды холод непривычный,
Обвит плющом парадный вход.
Потрескался дверей наличник
Да пол местами поистёрт…
Мой стол, что ныне колченогий.
На нём предметы в странном па,
Пусть так, ведёт сюда дорога,
Скорей, заросшая… тропа…
Когда-то здесь самозабвенно
Писал о том, как я люблю.
Любил (Как всё, однако, тленно!)
Принцессу местную… мою.
Она, напротив, в древнем кресле
Молчала… Приливала кровь
К лицу её. Мне ж было лестно,
Что я достоин сих даров,
Любить ярчайшую из женщин
И быть любимым ей в ответ,
Не замечая страшных трещин.
Как был раним судьбой портрет!
Веранды холод непривычный,
Почти всё так здесь, как и встарь.
Лишь я, в миру единоличном,
Сижу… Со мной сидит печаль.
Валентин Подшивалов
30.04.2020