Стоун подошёл к окну - по небу медленно тянулись облака в сторону заката. Как и жизнь, также незаметно и неумалимо. Листья на деревьях ещё блестели клейкой весенней зеленью, а в душе у парня царила глубокая пасмурная осень.
По какой причине мы приходим в этот мир? Неужели смысла нет, и мы также легко исчезнем? Как однажды впервые открыли глаза, так и закроем?
Пикнуло оповещение. Кто-то написал. Открыть и убедиться, что оно снова не от той, привета от которой ждёшь? Чуть позже. А сейчас очередная минута жизни потратится на привычное количество затяжек.
А что было бы? А быть может... Нет. Не было бы. Не может. И вот уже окурок лежит в наполовину полной пепельнице, так ярко отражающей смысл его жизни. Нас выкуривают и выбрасывают, а потом рука сама тянется за новой "сигареткой". Окурок? Так никто о них и не вспоминает потом. Так?
Нет, Стоун, не так. Не все курят, да и любой "курильщик" может справиться с этой пагубной привычкой, было бы желание, да капелька силы воли.
Щелчок по непрочитанному письму, беглый взгляд по строчкам, пальцы лишь на мгновение замирают в нерешительности и тут же очень быстро, чтобы не успеть передумать, набирают самый важный текст: "ты куришь?"
Что напишут ему в ответ?