Пасмурный вечер
И голова болит.
Разве можно быть поэтом без сигареты?
Вдыхать дым и сливаться с моментом
Балконных закатов любви.
В темноте лежать и не думать
О не видных другими словах.
Да, не каждый может груз мысли принять,
Но, как только ты принял,
Ты не обычен.
Интересно, это дар аль напасть?
За стенкой соседи дерутся.
Крики, вопли и слез мелкий град,
Но вроде любили друг друга,
Клялись всё мирно решать.
У подъезда шепчутся бабки,
Осуждая ребят.
Какое уважение к тем,
Кто умудрился жизнь всю просрать?!
А ты мило летишь, по вечерней алее,
Удивляясь кричащим котам,
Уток кормишь с берега реки,
Улыбаясь забытым мечтам.
Мило смотришь на мир через призму
Добра и любви.
Все так ярко, красиво и мило,
Как жаль что лишь у тебя.
Улыбнешься закату,
Закроешь глаза,
Вдохнешь свежий воздух
И засмеёшься в травку упав.
В далеке молодая семья,
Поклялась всё миром решать.
И групка ребят обсуждали мечты,
Обещая жизнь не просрать.
А я всё так же лежу,
Перебираю слова.
«Разве можно быть поэтом без сигареты»?
Болит голова.