И снова хочу поговорить о Вере Полозковой.
Мне не дает покоя один факт: как только девушку начинают ругать критики, толпа заступается за нее. Мол, талант, это же очевидно.
А как только критики начинают ее хвалить, народ гневается.
Талант - это Маяковский, Есенин, Ахматова. А Полозкова, так, пыль под ногами. Пройдет 100 лет и о ней не вспомнят.
И мне кажется жутко несправедливым тот момент, что наши люди хватаются за поэтов Серебряного Века, как за оплот культуры. И не хотят замечать новых гениев.
И что же получается? Целый век в России нет одаренных личностей? Эпоха СССР, которую принято хвалить за высокий уровень образования и начитанности - не смогла никого выпестовать и родить после Асадова, Казаковой и Дементьева?
А если молодые поэты есть, зачем принижать их значимость?
Зачем подносить к юным зеленым росткам мерило в виде Цветаевой и Мандельштама? Этих личностей тоже не сразу общество признало. Большое видится на расстоянии.
У каждого поколения должны быть свои герои.
Мне кажется, что у Полозковой есть черты Маяковского. Она пишет о том, о чем хочет. Не плагиатит, не выдергивает чужие "приемы и методы", не перенимает чужие рифмы, потому что свои собственные рвутся из сердца и мозг закипает на больших скоростях.
Полозкова - это вообще не про коммерцию.
Она не наживается на своем имени. Смотрела на днях с ней интервью в передаче "Ещенепознер". Так вот, у поэтессы даже квартиры своей нет. Живет на съемной в Москве с мужем и тремя детьми.
Так что ее имя - никакой не проект, не бизнес-план. Все, что она сочиняет - от души, для людей, для современников.
И мне кажется, что ее словарный запас - невероятно крут, а фантазия - безгранична.
Я беру в руки книги, насыщаюсь поэзией, и Вера для меня - как икона в углу комнаты. Светлый образ, к которому хочется тянуться.
И пусть лучше Вера Полозкова, чем Ольга Бузова и Светлана Лобода.
Ну и наконец, одно из восхитительных стихотворений - о зависти, одиночестве в толпе, и сильном характере. Просто инструкция по применению о том, как выжить в нашем жестоком мире:
Знаешь, если искать врага - обретаешь его в любом.
Вот, пожалуй, спроси меня - мне никто не страшен:
Я спокоен и прям и знаю, что впереди.
Я хожу без страховки с факелом надо лбом
По стальной струне, натянутой между башен,
Когда снизу кричат только: "упади".
Разве они знают, чего мне стоило ремесло.
Разве они видели, сколько раз я орал и плакал.
Разве ступят на ветер, нащупав его изгиб.
Они думают, я дурак, которому повезло.
Если я отвечу им, я не удержу над бровями факел.
Если я отвечу им, я погиб.