Да и вот… Пил, конечно. Плохенькие динамики дешевого ноутбука выдают «Пляц Францыска» 25-летней давности. Забавная, задиристая и развеселая проститутка Рита лежит на моей кровати в штанах и лифчике, отказываясь убираться к чертям собачим, хотя бы в соседнюю комнату.
Да, мы орали ее песню. Она ее спела, и еще несколько, совсем не своим голосом. Что с ней? Слушаю со слезой в правом глазу. Обещаю написать песню для нее. Ну, чтобы отметиться на планете и оставить после себя хоть какой-то трэш. Мало кто верит в это. Особенно соседи. Соседи не все поняли. То есть, не поняли вообще всей трагичности безысходности. Звонок, мусорá. Бывает. 102.
Менты приезжают и видят небритого хиппи в очках, в порванных джинсах, в кожаном кресле, с сигарой и бокалом виски. Рядом проститутка Рита.
А мне объяснять им, что это Рита. Просто Рита. И почему на ней нет одежды. И почему тут не наступает никакая административная ответственность.
Откуда взяться этой ответственности, если Рита просто спит?