Пейзаж
Пейзаж незавидный – четыре стены
И перегородки в окне.
Искать бесполезно в вершинах вины
И смысл нащупывать вне
Своей отболевшей в сезон головы.
Проснись от чужих шумов!
За гранью безумной и желчной молвы
Нет силы у каверзных слов
И этих ругательных остреньких фраз.
Забейся в свою тишину.
Зачем тебе мир, если всё напоказ,
А в сердце – пробел? И ко дну
Всё тянется в спешке живая душа.
Зачем тебе это рассвет,
Когда разучилась, как хочешь, решать?
И выхода вроде бы нет.
Пейзаж? Он неважен. Основы – внутри.
Там горы и реки. Леса.
Там небо, как в детстве, с тобой говорит
И просит лишь правду писать.
А ты выпрямляешься, делаешь вдох
И строки текут молоком
На чистую простынь. А рядом твой Бог.
И в сердце, как прежде, легко.
И детская радость струится из глаз,
Словами течёт на листок.
Неважен пейзаж, ведь ты здесь и сейчас
В потоке улыбок и строк.
Четыре стены и потухший экран,
Луна серебрится в окне.
Нет средства надёжней от боли и ран,
Чем просто побыть в тишине…
© Агата Классен
Время придёт
Время пройдёт, эти ночи без сна
Прошлым останутся в главный из дней.
Не изменяется вид из окна,
Так даже лучше. Небо видней.
Время пройдёт. Это утро в руках
Будет нежнее с тобой говорить.
Ветер утихнет. И только слегка
Память, как рана, будет саднить.
Время проходит. Журчит тишина,
Значит, пора отправляться в полёт.
Жаль, не меняется мир из окна,
Так же воюет, на счастье плюёт.
Так же словами корит. И гнетёт,
Желчь запуская в щемящие сны.
Можно ли верить, что время придёт
И для другой, подобревшей, Весны?
© Агата Классен
Режим энергосбережения
Почти не чувствуя движения,
Забраться глубже в шалаши.
Режим энергосбережения
У разворованной души.
За сотню зим багаж накопленных
И расфасованных обид
Шуршит змеино между воплями
Чужих беспечно глупых битв.
И ничего не слышно с пристани,
Где затерялся здравый смысл.
И все свои стремятся истины
Воткнуть в прорехи общих «мы».
И все свои швыряют дротики
Штырьками ненасытных «правд».
Но за спасительные бортики
Ни шагу. Каждый свеж и рад
Исходу главному. Разрозненны.
Едва ль способный создавать,
Апрель зачем-то пахнет осенью
И не находит волшебства
В своей печали необузданной.
Лишь выливает сны за край,
Уходит в тень чужой, неузнанный.
Зовёт к себе звенящий май.
А там, на выжженных сражением
Полях, торчат, как шалаши,
В режиме самосбережения
Обломки мировой души.
© Агата Классен
