ALBARRACIN в 16м году.
Так бы и болтались мы с женой по пляжному Puerto, если б не Michael, хозяин квартиры (дай бог ему здоровья), который послал нас в Albarracin.
Впервые, оторвавшись от побережья, наш Fiat покатил внутрь страны, через перевал, на котором сломалась погода, сменился ветер и пошел дождик. Потом вильнул с автострады на муниципальную, с ротондами, дорогу. Потом кончились одни горы и пошла выжженная степь, потом машина полезла на другие горы с серпантином вихляющим вдоль обрыва над речкой и отороченным вертикальными склонами с другой стороны. Потом въехала в городок и стала на пустой парковке, потому как ехать по узким и путанным , как кишки барана улочкам с таким тангажом, я тогда еще не решался.
Albarracin - это часы без стрелок: что то тикает, но время не идет. Город Zerro. День сурка.
Каменная вечность под замшелыми черепичными крышами. Путанные, даже в полдень сумеречные, продуваемые улочки, прикрытые от жарящего солнца, выступающими стенами верхних этажей.
Полное безлюдье.
Лишь тихий посвист ветерка вдоль крепостной стены, поет свою монотонную песенку.