Включаю процессор. В темной, тихой комнате его вой - как метель.... не здесь, где-то там далеко, далеко.Там, возможно, до сих пор выпадает в декабре мандариновый снег и оттого все идет как надо.
А я оттеняю собой тишину. Такая тишина остается в чьих-то усталых мозгах, когда замолкнут вдали шаги последнего удаляющегося человека. Уходят куда-то по своим делам большие, высокомерные люди, уходят не прощаясь, будто бы и нужно так. О нас, таких маленьких, кто вспомнит? Если только патологоанатомы - кого-то из нас, возможно, вскроют, чтобы узнать, как в таком маленьком существе умещается такое огромное одиночество.
А я все думаю о мандариновом снеге. Закрываю глаза, представляю как мягко ложится он на землю, как чудесно пахнет и переливается всеми рыжими оттенками при свете ночного небесного ока. И внезапно верю. Хочется протянуть руку к двери подъезда, распахнуть ее настежь, увидеть давно утерянную зиму - сколько выпало тогда абсолютно уникальных снежинок, столько и было огромного, непостижимого счастья.
Но моя беда в том, что я не умею открывать дверь вовремя. Секундой позже отворила, а может и секундой раньше - и вот нет никакого мандаринового снега,лишь оголтелая летняя ночь. Кто бы сомневался... Кому об этом сказать - и не поймут, наверное. Не примут всерьез. Верно, все заняты слишком, чего к ним почем зря лезть со всякими глупостями?
Маленькие частицы равнодушия складываются во что-то угрожающе-монохромное над моей головой. А я вообще самодостаточна до ужаса. Отряхнусь, выживу, пойду себе дальше, если какой-нибудь шальной кирпич не оборвет эту незамысловатую тропинку идиота. 2 года назад я верила, что мандариновый снег никогда не растает. Ошиблась. Досадно.