Растет трава, несеянная в поле,
свободу любит, словно Прометей,
ведь уродилась и пророчит долю,
но обвенчалась с горечью, поверь.
Не веришь в то, что та трава, так просто,
вписалась в поднебесье тем бичом?
кнутом для тех, кто жалок на подмостках,
решает судьбы мира, так о чем..
Прописана ее' cудьба в писаниях,
кто сочинял, поэт или колдун?
Она ведь , лекарь, это в назидание,
Она - огонь и мера всяких дум.
Не снится, море, где полынь и волны?
Как сказочка стара, но день пришел,
И кажется, судьба свое' исполнит,
в словах есть горечь, кто тебя нашел?
-----------------------------------------------
Людмила Свиридова
„Речи без помыслов, люди без лиц, Жаркие споры глухих и слепцов… Слышишь? Под крики кладбищенских птиц Мертвые будят своих мертвецов. Брызнут на веки кровавой росой Вздрогнешь, прозришь и увидишь, скорбя: Вот он, последний решительный бой Каждый из множества – сам за себя. А из промозглых полеских болот Веет дыханьем библейских пустынь: В души, в сердца и в источники вод Медленно падают звезды Полынь.“ — Федор Чешко 1960
© Copyright: 2020
Свидетельство о публикации №120032602370
