Каждый год в доме собирались друзья и мы праздновали... Для нас вообще это был общий праздник. У папы день рождения, ну а у нас с мамой 8 марта. Единственным страдальцем оставался кот Маркиз Андреевич. Он забирался на шкаф и офигевшими глазами смотрел вниз, не довольный кучей народа.
Хотя мяска и ему перепадало. Ну и мне. Пара шоколадок типа. Да и папа всегда покупал всем дамам по подарку. Всем, а значит и мне. Когда пять лет жили в другом городе, то восьмого марта туда приезжали человек 8-10 ради «посидеть-пообщаться».
Забавно было 8 марта, а у него днюха. А потом он как то рассказал, что когда учился в школе, то у них в классе было четырнадцать человек. Из них двенадцать мальчиков. Из двенадцати мальчиков у девяти было день рождения 8 марта. Как вам статистика?
Это удивляло долгие годы. А несколько лет назад я поняла почему так получилось. Папа 1943 года рождения. Тыловой город. На фронт уходит очередной эшелон... Солдаты стремятся оставить потомство. Вот и получился всплеск рождаемости в определенные даты. Большинство из них не вернулось.
Дед вернулся. Даже с Красной Звездой и только одним ранением. Повезло. А ещё он был порядочным человеком и вместо того, чтобы гонять подчиненных по полю тренируя маршировку, он учил их окапываться, да стрелять. В итоге когда починили мост из за которого они застряли, он оказался единственным взводным оставшимся в живых. Говорят в первом же бою других застрелили. В спину.
Папе сегодня исполнилось бы 77 лет и мы бы снова собрались уже не очень большим коллективом, но все таки. Собрались бы, если бы не...