Весь вечер ты писала письмо. Не знаю, зачем вообще в эпоху технологического подъема марать бумагу закорючками, клеить марки, топать на улицу и бросать в ящик конверт? Ну вот зачем? До адресата твои мысли, при лучших раскладах, доберутся через три дня, а может и неделю спустя. Хочешь общения, позвони в скайп. А что? Удобная же штука, тем более у мамы твоей есть ноутбук. Я же его и покупал. А то глянь, пишет она. Ещё и тактично прячет, словно не письмо пишет, а журнал листает. Хотя, может ты не ей писала?
Ничего не оставалось, кроме как просмотреть все твои переписки в социальных сетях, вытянуть историю сообщений из мессенджеров. Пусто. Придираться не к чему. Я ломал голову и страшно ревновал. Выдвигал самые нереалистичные версии, вплоть до того, что ты встретила некого юношу, полюбила с первого взгляда, ну и чтобы скрыть от меня этот факт, прибегла к бумажной переписке. Бред конечно. В состоянии воспаленного сознания, я даже бегал на почту, заглядывал в щель ящика, куда ты опустила конверт, ну а вдруг?
Первые две недели я неустанно проверял эту маленькую металлическую коробочку в нашем подъезде. В ворохе рекламных листовок и платежек за свет, надеялся увидеть ответ этого таинственного адресата. Я даже умыкнул твой ключ от ящика, чтобы стать первым, кто прочитает этого обольстителя. Сомнений уже не было, хотя ты оставалась прежней и никак не выдавала себя. Просто я так искусно взрастил эту мысль, что принимал её уже как неоспоримый факт.
Завтра мой день рождения. Про письмо вспоминаю всё реже, видимо переболел. Больше ты не писала. Ну мало ли, недоразумение какое. Спрашивать напрямую всё ещё не решаюсь. Хотя, может завтра и спрошу. Не станешь же ты меня обманывать в такой день? Наверняка уже обзвонила друзей и составила меню. Что я в самом деле?
Сегодня мне 30. Возвращаясь с работы, по привычке заглянул в ящик. На меня таращился марками тот самый конверт. Трясущейся рукой, я извлек письмо, повертев обнаружил печать «возвращено отправителю». В графе получатель, значилось «Самому лучшему мужчине на свете!» У меня защемило сердце. Неужели всё-таки измена? Вот почему она больше не писала писем, до получателя конверт не добрался, он не ответил. Запихнув послание в карман, я шатаясь зашёл в лифт.
Ты была обворожительна в этом бежевом платье, волосы волнами спадали на плечи. Ты была моя! Была! Глаза слезились, к горлу подкатил ком. Из смежной комнаты выпрыгнули друзья, с криками и хлопушками. У меня же праздник. Я взял себя в руки, натянул улыбку и пытался, как можно искренней, радоваться присутствию этих небезразличных людей. Ты смотрела глубокими любящими глазами. Господи, да не верю я, не верю, что ты могла поступить так! Выдернув из кармана конверт, я нервно рванул край. Все замерли и с интересом следили. На сложенном в четверо листе, формата а4, была лишь одна фраза: «С юбилеем тебя, самый лучший мужчина на свете!»