– Андрей! Женский голос прозвучал где-то совсем рядом. В гипермаркете частенько встречаются знакомые люди, даже те, с которыми не виделся пару десятков лет. Однако, обернувшись на звонкий сопрано, не увидел ни единого устремленного в мою сторону взгляда. Людей в магазине было много, как обычно бывает в пятничные вечера. Несколько женщин у кулинарии ждали пока испекутся заказанные блины, остальные загружали в пакеты баклажаны, помидоры и прочую сельскохозяйственную продукцию, характерную для этого времени года. «Значит не меня», – успокоившись решил я, и продолжил выуживать из огромной груды пахучие зеленовато-оранжевые перцы. Второй раз этот же голос застал меня у полок с молочкой. И снова по имени, но уже как-то более протяжно и требовательно, на грани раздражения: – А-а-андрей!!! «Видимо все-таки меня окликнули», – рассудил я, и снова стал высматривать в лицах вечерних посетительниц супермаркета знакомые черты. Но ко мне вновь никто не подходил, транзитные покупательн