Я живу в мерзком городишке. В лихие девяностые за его жителями закрепилась слава редких отморозков, таковыми они по большей части до сих пор и остаются. Первые сорок лет моей жизни прошли в не менее поганом месте. Каждый день в каждом из них совершаются сотни сотен преступлений. До правоохранительных органов многие люди предпочитают не доходить. Скажу честно, я в их числе. Мне было 16 лет, когда цыгане вытащили внаглую у меня стипендию из кармана, куда я, добрая душа, полезла за милостыней им же. Подбежав к дяденьке милиционеру, благо будка ППС была недалеко, все-таки центр города, я, размазывая жидкости по лицу, пыталась между всхлипами рассказать ему о случившемся. В ответ он закрыл на будке окошко. Я потопталась, побегала, постучала. И побрела домой... На то, наверно, и было закрытое окошко рассчитано. Окошки потом закрывались в дежурных частях: 1. Когда мой сын пришел домой с синяком под глазом и без телефона. (Женщина, да по нему же видно, сам потерял и Вас боится. А, может, Вы ем