Иду как-то по бульвару. Холодно, мокро, ветрено. Ужасно мерзко. Смеркается. Настроение такое же. Просвета нет. Остановился прикурить. И вдруг, прикрывая ладонями огонь зажигалки, замечаю краем глаза какое-то движение в окнах второго этажа. Поднимаю глаза - мать моя женщина! В ярко освещенном окне, в полный рост, с запрокинутым кверху лицом, с поднятыми руками, то ли на подоконнике, то ли на чем-то рядом, стоит девушка. Красоты неописуемой. В халатике по... ну, вам по пояс где-то будет. И что-то сосредоточенно делает там вверху, моему глазу недоступное. Может, крючки для занавески вешает, может еще чего, неважно. И так она вся тянется туда, вверх, на цыпочках, как травинка к первому солнышку, едва достает, полы халатика расходятся, а он и так ничего не скрывает, просвеченный насквозь из квартиры, и такая она вся тоненькая, звонкая в своем напряжении, как первая струна, и лицо, и коленочки крепко сжатые, и всё-всё-всё. Эх, мать, вам не понять, мне не передать. И вот стою я, зачарован