В котором часу начался рассвет,
В котором году я уйду во сне,
Нет, так не бывает, что был и нет,
Нет, так не бывает, но грустно мне.
Поёт соловей так печально, как
В окне старой дачи мерцает свет.
Так мир созидает моя строка,
Так миру явился его Поэт.
И в греческих текстах Господь - Поэт,
Земли и небес, не творец, не царь,
Всё прочее мельче, когда рассвет,
Аптека, и улица, и фонарь.
Всё прочее просто уже смешно,
Когда чародейка-зима придёт,
То белой берёзы в моё окно
Замёрзшая ветка в ночи забьёт.
Как птица случайная невзначай,
Незначащим утром, одной весной,
В час мужества или, когда трамвай
Летит по небесным путям за мной.
Поэт проживает, а не живёт,
Сильнее, чем шут и философ, маг,
Пока его Голос строки зовёт,
Теряясь средь ангелов и бродяг.
Пока за словами судьба и боль,
Последние встречи и первый снег,
Пока здесь рифмуется и любовь,
И роль под названием "человек",
И он с ней справляется кое-как,
Пока правит миром его строка,
Его принимают за дурака,
Да будь ты хоть Пушкин, хоть Пастернак.
Да будь ты хоть кем-то - ему кричат,
А он уже кто-то, он - мир творит,
Мерцает в окошке его свеча,
И мир его строчками говорит.
Мир, что не хотел так его принять,
В котором часу, да в который год,
Которого века, а, может, дня,
Поэт повторится, войдя в меня,
Строкой соловьиною запоёт.
Наталья Шахназарова
