Но перед тем как станет ветер, тревожно требовать перемен,
не зря покой стоит на свете, не требуя ничего взамен,-
всё гордяся медным налетом, пусть лета поблеклый листок,
содрогаясь, млел пред полетом, сгорая восторгом тревог,-
да, разодетый словно стильный крез, уж лист слетал муаров,
вдруг под бессильною синью небес, на траур тротуаров.