Бабушка, еще молодая, сидела у окна, вперившись взглядом в дорогу, проходящую сразу за садом. Яблони перекрывали обзор, и она то и дело наклонялась в сторону, чтобы получше разглядеть. Полгода как не было весточки от её сына из армии. Как она его любила, баловала и не хотела отпускать! Да еще так далеко, на другой конец страны в Алма-Ату! Но сына забрали. Она украдкой плакала вечерами. Так, чтобы никто не видел. Потом успокоилась и стала считать дни до встречи, писать ему письма и с трепетом ждать ответа. И вот однажды, ответное письмо не пришло. «Ничего, - подумала бабушка, - скорее всего, потерялось». И писала снова и снова. Но так и не получала ответа. Материнское сердце разрывалось на части. Оно кричало, стонало, рвалось, от боли и бессилия. Она ездила и писала письма военным начальникам. Но никто ничего не говорил. Для себя она почему-то решила, что его забрали в Афган. А с войны письма могут и не доходить. Может так ей было легче. Она ловила взглядом почтальоншу, раз в неделю п