копирование и размещение на других ресурсах без согласия автора - запрещено!
Таш-Курган.
Операция.
Куча новостей…
Нас переодели… у нас теперь новые камуфлированные бушлаты и ватные штаны… правда свитера нам все равно «не положено»…
И «переобули»… вместо наших видавших виды «шестидесяток» у нас теперь «семидесятки»… БТР – 70ПБ… семь штук… мощнее, быстрее, удобнее… ну и, само собой, они – НОВЫЕ!!!
В связи с этим на заставе очередные изменения… старые БТРы вместе с водителями и наводчиками отправили в мангруппы, точнее, на заставы охраны моста в Хайратоне и Айвадже…
На новые БТРы водителями посадили молодых осенников, наводчиками – частично молодые осенники, частично – наши «сыны»…
Вернувшийся из отпуска Царь гоняет экипажи БТРов до седьмого пота… Кстати, Царь не просто съездил в отпуск… его айваджский «роман в письмах» подошел к логическому завершению… Царь женился…
Но… нам от этого не намного легче… вредности в нем не убавилось… можно, конечно, заменить слово «вредность» на, например, «требовательность» или «ответственность»… но… с точки зрения солдата… «вредность» - наиболее соответствует …
Но… я отвлекся…
Готовимся к выезду. Таш-Курган. Плановая операция. Осенняя «чистка»…
Выезд, как обычно, с утра пораньше… Подъем в шесть… легкий завтрак… чай, хлеб с маслом, вареное яйцо…
Рассаживаемся по БТРам… наш – замыкающий… с нами – Царь… он забрасывает на броню здоровенный рюкзак и занимает место справа от водилы… Построение колонны… с нами, как обычно, грузовики с боеприпасами, топливом, продуктами, стройматериалами и дровами… Выезжаем… таможня… мост… Наконец, мы на афганской стороне… Хайратон… время – около десяти утра.
Дорога сворачивает в пески – спокойный участок – можно и поесть… выбираем из сухпая, кому что нравится… пробив в банках по паре дырок, через люк ставим банки на двигатель… греться… Конечно же, спросили и Царя… «Кашу? Тушенку? Нет! Не буду!»… Ладно…
Банки нагрелись… все дружно принялись за еду… Царь, немного подумав, начал потрошить свой рюкзак… достает несколько заботливо упакованных пакетов… Бля!!! Укутанная в тряпку банка с толченой картошкой… ещё теплая… домашние котлеты… какие то пирожки… Аромат домашней еды щекочет ноздри… каша из баночки как то не вдохновляет… вполне понимаю Царя… Переглянувшись с Мотей, Жекой и Толиком, вылезаем на броню…
- Как то не по-людски – начинает разговор Жека…
- Ну да – соглашается Толик – что-то Царь чудит…
- Да ладно – выступаю в роли защитника – человек после отпуска… женился, опять же… расслабился чуток… и забылся
- Забылся… - великодушно соглашается Жека – значит, надо напомнить, пока совсем не сдурел…
- Как напоминать будем? – Мотя быстро переходит к практическим вопросам…
Минут пятнадцать мы обсуждаем план возвращения Царя к суровой реальности.
Как добиться нужного результата? В результате мозгового штурма было найдено решение – через желудок… Расскажу подробнее:
На операции основное питание это сухой паёк. Но… сухпай хорош день, максимум два… потом хочется чего то жидкого и горячего, и желательно, пару раз в день. Для этого в каждом БТРе есть необходимые вещи: пара кастрюль, паяльная лампа, вода, мешок картошки, лук, макароны… все это или выменяно в столовой или на складе, или там же украдено…
Приготовление супа – процесс быстрый: паяльной лампой греется вода в кастрюле, несколько картошек, банка или две тушенки, столько же какой-нибудь каши… в результате – хороший супчик на шесть-восемь человек… плюс экономия сухпая… во второй кастрюле – чай или какао… если из дому сгущенку с какао кому-нибудь пришлют… в этот раз мне прислали…
Офицеры питаются вместе с нами… каждый на своем БТРе… в этом и состоит «лечение»: мы решили продержать Царя на сухпае всю операцию… еду готовили, когда он спал или уходил к Александрову… не возле БТРа, а на одной из позиций…
Было забавно наблюдать как Царь, вернувшись от Александрова, спрашивает у Федюка: - «Что там с обедом?» и получает благодушный ответ: - «Та мы вже пойилы… вам яку кашу видкрыти?»(укр)… но это все позже… а пока…
Колонна прибывает в Таш-Курган около часу дня… Честно говоря, я думал – ночевать будем в мангруппе, а с утра начнем блокировку, но нет…
Через пару часов, закончив разгрузку колонны, мангруппа, вместе с нами, выходит из лагеря… грузовики под присмотром пары мангрупповских БТРов отправляются обратно… возле развилки их встретят БТРы с заставы Хайратонского моста, они в операции не участвуют…
Над кишлаком кружит две пары вертолетов…
Первая мангруппа, ждавшая на подходе, полукольцом охватывает кишлак со стороны пустыни, вторая, Таш-Курганская мангруппа, отрезает кишлак от гор. Наши позиции – дальний стык этих полуколец. Надо торопиться… БТРы летят… никакого сравнения со старыми «шестидесятками»… Съезжаем с дороги… поднимая тучи пыли, БТРы едут по полю. От езды по пашне ощущение, что между задницей и броней – воздушная прослойка… корпус дрожит мелкой дрожью, кажется, просто висишь в воздухе…
Наконец, мы на месте. Занимаем позиции по обе стороны от БТРа… Скоро стемнеет, поэтому быстро осматриваемся.
Справа – арык, густо заросший осокой, за ним – позиция соседнего БТРа, впереди – ровная, поросшая кустами саксаула и травой территория, метрах в шестистах заканчивающаяся постройками кишлака, слева – наш БТР, сзади – такие же заросли кустарников, метров через пятьдесят переходящие в обработанные поля… на краю зарослей – небольшая скирда сена или соломы…может, пригодится…
Пока молодежь копает окопы, ставим сигналки, несколько штук… впереди и сзади.
Молодежь проявляет инициативу: выкопав окопы, быстро смотались к скирде, притащили несколько охапок, бросили в окоп… мягче (и теплее!) будет спать.
Решил опробовать «перину»… спрыгнул в окоп… ложусь… Твою мать!!! Как больно! В ногу впился острый шип верблюжьей колючки… в руку ещё один… Подскочил как на пружине…В чем дело?
Молодежь – молодцы! Инициативные!!! Скирда оказалась не с сеном, и не с соломой, а с «дровами»… сухой верблюжьей колючкой… её используют как топливо…
- Как же вы не покололись?
- Так мы в бушлатах… и рукавицах…
- Ну и как её из окопа убирать? Или новый копать будете?
Последнее предложение явно не вдохновило молодежь… Решаем спалить… пока светло… заодно и есть приготовим…
… Размечтались… Что то пошло не так… вместо планируемого небольшого костра в углу окопа – колючка вспыхнула как порох… вся… огонь – метра два над землей… и это с учетом того, что глубина окопа – не меньше метра… хорошо, горело практически без дыма…
… затоптав оставшиеся угли, застилаем дно брезентом… вторым куском закрываем окоп сверху… внутри – тепло… спать будет комфортно…
Смеркается… надо поесть… в небольшой ложбинке, в ямке, разводим огонь… благо, «дров» достаточно…
Имевшейся у нас воды хватило на суп, на чай – нет… посылать кого то к БТРу – не вариант… там Царь. Кто то вспоминает – рядом арык… Таблетки пантоцида у нас есть, вдобавок, прокипятим… послали гонца… через несколько минут на костре – котелок с кипятком… выливаем туда банку сгущенки с какао…
Похлебали супчика с сухарями… переходим к чаепитию… Мотя наливает себе в кружку какао… делает глоток… и, отплевываясь, вскакивает… с дикими матами…
Присветив спичкой, видим: в котелке какая то густая зеленоватая жидкость с легким кофейным оттенком… сквозь аромат какао пробивается запах болота…
- Котя! Ты где воду брал?
- Как сказали – в арыке…
- А она там какая?
- Так темно… Я не видел…
… В общем, попили какао…
Утром идем смотреть, из какого «козлиного копытца» Котя пытался нас напоить…
Густая пюреобразная зеленая масса вместо проточной воды… Запах застоявшегося болота…
Оказалось, арык перекрыт, а точнее – засыпан грунтом, чуть дальше…
Оставшиеся пять суток однообразно скучны: днем спим, ночью бдим… без происшествий…
Наконец, команда: - Сниматься!
Пока собрались, доехали до лагеря второй мангруппы, потом, вместе с первой мангруппой до развилки, прошло часа четыре… до Хайратона – около часа, таможня…, дорога до отряда – ещё час-полтора… мимо обеда в отряде мы явно пролетаем… решаем перекусить…
… Наблюдая, как Царь неохотно ковыряется в банке тушенки (неделя всухомятку) Жека, уже умявший такую же, с легкой ехидцей замечает: «Что, товарищ старший лейтенант, после домашних пирожков тушенка не идет?»
Царь, коротко взглянув на Жеку, молча продолжает ковыряться в банке…
… Прошло дня четыре… Колонна… в Мазари…
Все как обычно… Ранний подъем, построение колонны, таможня, мост… За мостом – участок «дежурного перекуса»…
- Кто что будет?
Кто то заказывает тушенку, кто гречку или перловку… общий гомон перебивает Царь: - Отставить! Котляров! Давай сюда мой рюкзак! (мы ещё перед выездом обратили внимание на немаленький для одно-двухдневного выезда рюкзак)…
Царь извлекает из рюкзака гору пирожков, ещё какой то снеди… банку с компотом… - Налетай!...
На какое то время в БТРе устанавливается почти домашняя атмосфера… Молодой супруге Царя досталось много похвал и комплиментов… участвовали все… даже Федя из-за руля… кто то сравнивал пирожки с любимыми бабушкиными, кто то вспомнил, как готовит мама… Царь «цвел и пах»… В общем, мир был восстановлен…
Ещё через пару дней… В отряде…
Время – к обеду… Сидим на крыльце у входа в казарму… кто то курит, разговариваем… Вдруг! На дорожке – молодая женщина! Жена Царя… Узнали по фото… Поднимается на крыльцо… Слегка стесняясь от многочисленных внимательных взглядов: «Где мне найти старшего лейтенанта Крыжановского?»
Тщательно подбирая слова, ей объясняют и показывают, как пройти в канцелярию…
Пока она находится в канцелярии, народ в казарме даже разговаривает тихо…
Наконец, она выходит… проходит мимо притихшего дневального… на крыльцо… возле нас останавливается: «Так это вы моего Сашу обижаете?»… с улыбкой…
- Кто? Мы? Никогда! Да мы за него сами кого угодно обидим!
- Ну, хорошо…
Госпиталь
Утро... Проснулся с каким-то мерзким ощущением... В желудке какая-то революция... Во рту вкус тухлых яиц... неужели «Вася Боткин»? прошу Макса посмотреть мои глаза... вроде бы все нормально... травануться вроде бы тоже нечем... чего ж так хреново? После завтрака надо будет сходить в санчасть... Есть правда тоже не слишком хочется, но хоть чаю и хлеб с маслом попробую проглотить...
Построение на завтрак... выхожу на крыльцо... Саня Лунин: «Мурзик! Что ты такой грустный?»
Взглянув на него, я только открываю рот, чтобы что-нибудь ответить... как... «Мурзик! Ёпть! Приплыл...! «Вася»!»
«Точно?!»
«Да ёпть! У тебя глаза желтые!»
«Как? Макс час назад смотрел... нормально было»
Бегу в каптерку, к зеркалу... точно... желтые... «Вася»!
Все ясно... завтрак отменяется...
Захожу в спальное, беру станок для бритья, зубную щетку, пасту, деньги, военный билет... можно отправляться в санчасть...
Выхожу в коридор... Александров: «Сикаленко! Ты чего бродишь? Бегом в строй!»
Подхожу ближе... «Товарищ капитан! Я в санчасть! «Вася»!»
Александров внимательно смотрит на меня... «Понятно... Давай!»
Захожу в санчасть... натыкаюсь на идущего по коридору старлея... «Солдат, что случилось?»
«Да вот» - показываю я на глаза - «Вася»!
«Ага» - глубокомысленно замечает старлей... зовет фельдшера (пшенарь на полгода младше): «Оформляй и в изолятор»... уходит...
Пока фельдшер записывает в журнал мои данные: как зовут, подразделение, где был в течение последних полутора месяцев... я провожу своё «дознание»... в изоляторе уже есть один... со вчера... сегодня после обеда нас повезут в госпиталь (оказывается я «удачно» зашел!), поэтому постельное бельё мне выдавать не будут... до обеда и так обойдусь... выторговав, в качестве компенсации за неудобства, несколько таблеток «Но-шпы» и «Алахола» (у меня есть волшебный, «неубиваемый» аргумент: «я с «Резервной» и после госпиталя обязательно вернусь») и, напомнив, что на завтрак я так и не попал, поэтому от чая и хлеба с маслом не откажусь, отправляюсь в изолятор...
Странно, как только появилась определенность - «Боткина», аппетит сразу вернулся...
Изолятор санчасти... для «заразных» больных... по внешнему виду и состоянию — тайный филиал «губы», даже решётка в коридоре, отгораживающая изолятор от остального мира... захожу... на окнах тоже решётки... Кровати с потрепанными матрасами и одеялами...
Дежа вю... Сходство с «губой» оказалось не случайным... Серега... собачник с 4й заставы... мой «сокамерник» на «губе»... теперь понятно, где я эту заразу подхватил... а то «на операции, в мангруппе»...
Время до обеда проходит незаметно... пообедали остывшим супом со столовой, «после обеда» плавно перетекает в «часа в четыре»… наконец, выбираемся из изолятора... машина готова... едем в госпиталь... в Душанбе...
…Старлей с медчасти просто сука...
По другому назвать сложно... Начну по порядку: от Термеза до Душанбе около 270 км... машина: УАЗ-469... обычный «бобик», не «таблетка»... ехать нам часов пять-шесть... и эта гнида, усевшись рядом с водителем, приказала нам садиться сзади... нет, не на заднем сидении, а на откидных сидениях... в «собачатнике»... (так обычно называют багажное отделение УАЗа) и всю дорогу нас там трясло и бросало в разные стороны... но и это ещё полбеды... часа через три или четыре эта тварь решила «пообедать»... остановились у какой-то придорожной чайханы... старлей отправился обедать... запретив!!! водиле выпускать нас... а задняя дверь изнутри не открывается...
Водила (штатный водила медчасти, дембель, всю службу кого-то из «медиков» возил) запрет проигнорировал... пришлось...
...после того, как я, доведенный до бешенства, пообещал ему по возвращении из госпиталя «приятную встречу и милую беседу»... ну и, само собой, пришлось упомянуть волшебную фразу: «я — с Резервной»...
Сошлись на том, что мы якобы сами перелезли через сидение и открыли дверь... Водила даже сам вызвался сбегать за какой-нибудь едой в чайхану, пока мы разминали ноги возле машины... Съев пару штук жирной и острой самсы, сразу же «закусив» её парой таблеток «Но-шпы», я немного «отошел» и подобрел... поэтому, когда вернувшийся старлей попытался «качать права» по поводу: почему вышли... и кто разрешил?... я, вполне мирно, предложил ему сесть в машину, отвезти нас в госпиталь, а уже потом жрать, с..ть и делать что ему будет угодно...
Пока старлей подбирал возможные варианты ответа на мое предложение, я, всё так же мирно, поинтересовался у него, не догадался ли он взять для нас хотя бы пару лепёшек? Я бы деньги отдал (одна лепешка — 15 коп.)...
Во время моего «выступления» подошедший водила что-то тихо проговорил старлею...
...До Душанбе доехали без дальнейших эксцессов... Старлей подчеркнуто нас не замечал... Я, уважая его чувства, не замечал его тоже... поэтому, пару раз останавливая машину «по нужде», обращался к водиле (честно говоря, вторая остановка была «из принципа»)...
Наконец, госпиталь... Мы приехали около полуночи... В приемном отделении, с нескрываемым облегчением, старлей отдаёт наши документы и отбывает...
Дежурная медсестра ведёт нас в инфекционное отделение...
Трехэтажный отдельно стоящий корпус... вокруг корпуса, метрах в двадцати, заборчик... из сетки-рабицы... высотой метра четыре с половиной... в заборчике калитка, закрывающаяся на два замка... один из них навесной...
На моё удивленное: «Это от кого так?», медсестра отвечает: «От вас, ребятки, от вас... чтобы вы, не дай Бог, в «самоволку» не пошли, заразу разносить... здесь же не только с Боткина лежат»...
«Ну, хоть не вместе?»
«Конечно, нет» - успокаивает медсестра
Мы внутри... нас «передают» местной дежурной медсестре... Она озвучивает программу: душ, переодевание... нам выдают по комплекту больничных пижам, наша одежда пойдет в стирку, поэтому все из карманов убираем, после душа, мы же с дороги... нас чем-нибудь накормят и спать... наша палата № 22, кровати выбираем сами, утром - сдать кровь на анализ, никуда ходить не надо, медсестра сама зайдет... завтрак, обед, ужин — все приносят в палату... по коридору не ходить, находиться в палате... осмотр врача — после завтрака...
Переодевшись после душа, за дежурной медсестрой идем в столовую... она извиняющимся тоном объясняет нам: ужин давно закончился... но что-нибудь перекусить нам найдут...
Макароны по флотски... полная тарелка, творог со сметаной... тарелка, кефир... обычная кружка, пачка печенья... и это всё на одного... если это «перекусить», то как здесь кормят?
После ужина отправляемся в свою палату, а правильнее — бокс... в каждом боксе свой санузел (туалет, ванная комната, она же - процедурная) с выходом на балкон... в самой палате — пять кроватей и стол... три кровати у окна, четвертая — слева у стены, пятая — в нише у внутренней стены... между ними — справа от четвертой кровати — стол...
Одна из кроватей у окна занята... Знакомиться будем утром... Бросаю свои вещи на койку в нише... хоть какое-то уединение...
Среди ночи просыпаюсь... у нас пополнение... ещё двоих привезли...
Утро... сплю... все спим... хотя ухо уже ловит шум движения за стеной, в коридоре, но... вставать не надо... никуда бежать не надо... делать ничего не надо... сплю...
Скрип двери... легкие шаги в палате... звонкий девичий голос: «Доброе утро, желтоглазые! Подъём!»
Глаза открываются сами... медсестра... молодая... из местных... таджичка... симпатичная... с хорошей фигурой... в руках лоток со стеклышками и иголками...
Всем своим видом излучая хорошее настроение, не переставая весело подшучивать, она быстро обходит всех... движения отточены и быстры... села... поставила лоток... взяла за руку... ваткой со спиртом протерла палец... укол... иголка со звоном летит в маленький лоток... капля крови выдавливается на пронумерованное стекло... фамилия быстро записывается в журнал... ватка со спиртом «Держи, чтобы не кровило»... следующий... все это с хорошим юмором... на который мы, к сожалению, ответить не можем... за всех отдувается «старожил», остальные, т. е. я, Серега и двое новоприбывших, изображают рыб в аквариуме... рты открываются, но звука нет... причина проста... ответ на девичью шутку рождается мгновенно, но... много времени занимает «перевод» ответа на удобоваримый язык... когда перевод готов, оказывается, что за это время она успела пошутить ещё минимум три раза и твоя блестящая шутка уже давно не актуальна...
Закончив «кровопускание» она уходит... добив нас на прощание: «Какие вы неразговорчивые... даже обидно»...
Дверь закрывается... несколько минут тишины... с одной из кроватей вдруг несётся страшный мат... в переводе это может звучать примерно так: «я неимоверно удивлен тем, что оказался не в состоянии поддержать обычный разговор с девушкой... возникли проблемы коммуникативного характера... интерфейс, используемый при общении с сослуживцами, оказался совершенно не рабочим... на прием работает замечательно, но большие проблемы с передачей информации»... как то так...
Отсмеявшись, начинаем знакомиться... все становится на места.. прибывшие ночью — с той стороны, мои годки, с одной из мангрупп Московского погранотряда, я — понятно, Серега — тоже, старожил оказался «местный» - водитель при штабе, тоже моего призыва... теперь стала ясна его «разговорчивость»...
Мы все поступили в один день, так что лечиться будем вместе...
Время завтрака... На столе-каталке дневальный, из числа выздоравливающих, завозит в палату завтрак... молочная каша, творог со сметаной, чай, хлеб...
Ближе к обеду — осмотр... Врач, бабушка профессорского вида, мельком взглянув на глаза и язык, долго мнет пальцами живот, потом, после непродолжительного простукивания, делает на животе несколько отметок фломастером... на недоуменный взгляд объясняет: «Это — размер вашей печени, отметки стирать не надо... будем наблюдать динамику изменений»...
Судя по отметкам, моя печень сейчас немного больше чем у пожилой коровы... стало понятно, почему она постоянно дает о себе знать... она просто не помещается в «отведенном» для неё объёме тела...
Предстоящий курс лечения вызывает восторг: постельный режим и диета, обильное питье... вода с глюкозой... бак с водой стоит посреди коридора... единственное место, куда можно выйти из палаты..., «тяжелым» больным — капельница с той же глюкозой... но..., в нашей палате все «легкие»... срок лечения — аж двадцать суток...
Через неделю наши восторги несколько поутихли... валяться целыми днями в постели — тяжелая работа... а «жуткая» молочная (молочно-кислая) высококалорийная (хотя для нас в условиях малой подвижности и хлеб с водой вполне можно считать высококалорийной пищей) диета и медсестры делают эту работу ещё более тяжелой... а каждая ночь превращается в кошмарное испытание... разговоры о девушках во второй половине дня под запретом... честно говоря, помогает мало...
Но... нам удалось найти «антидот»... противоядие: у нашего «водилы» с собой, случайно, оказались карты... обычные игральные карты... Теперь, каждый вечер и половину ночи мы до изнеможения играем в карты... пока глаза не закрываются сами и карты выпадают из рук... после этого проваливаешься в сон... крепкий... глубокий и, это главное!, без сновидений!!!
К этому же времени, т. е. спустя неделю с момента прибытия в госпиталь, появляются первые признаки улучшения... печень начинает «сдуваться»... Судя по реакции бабушки-врача (а она действительно профессор и крупный специалист), процесс выздоровления идет в соответствии с ожиданиями...
… За окном идет дождь... неторопливый, затяжной осенний дождь... Капли ударяют по листьям деревьев, окружающих корпус... От этого тихого шума веет чем то родным, домашним, полузабытым... Оказывается, за год с небольшим я отвык от вполне, казалось бы, обычного шума дождя... учитывая, что этот дождь для меня первый примерно с конца марта... и более привычным, почему то кажутся удары капель по брезенту палатки или броне БТРа...
… Нас «обслуживает» несколько смен медсестер... им помогают «дневальные», из числа выздоравливающих: разнести еду, забрать посуду, позвать кого-либо на анализы (сдать кровь и т. п.)... Оказывается, «записавшись» в «дневальные», можно продлить свое пребывание в госпитале ещё на пару недель, а то и месяцев... обычно этот способ задержаться в госпитале используют молодые... но бывают и исключения... так называемый «старшина» инфекционного отделения — осенник... дембель... сержант... сидит здесь уже пару месяцев и совсем не горит желанием возвращаться в часть... по видимому, рассчитывая и уволиться отсюда... Под его «руководством» все «дневальные», и он, пользуясь поддержкой старшей медсестры, пытается «командовать» и больными...
Его первое появление в нашей палате оказалось и последним... Пять минут разговора и он выскочил из палаты, едва успев увернутся от летящих в него тапок... (время было после «отбоя» и этот энтузиаст решил проверить, почему у нас горит свет... а увидев нас, играющих в карты, решил «прекратить»)... утром пришла старшая медсестра, с которой мы достаточно мирно объяснились... все осталось по старому...
...Хорошая новость: завтра нас выписывают... назад, к месту службы, поедем сами, на поезде... отправление — часа в четыре вечера...
На радостях устраиваем последний «турнир»... спать ложимся около трех часов ночи...
Просыпаюсь от толчков... кто то трясет меня за плечо... открываю глаза: пол шестого... один из «дневальных»: «Просыпайся... тебе через двадцать минут на зондирование»...
Послав его в известном направлении, снова проваливаюсь в сон...
Снова толчки... открываю глаза... «старшина»... «Твоя очередь на зондирование... вставай»...
Снисхожу до объяснения: «Отвали... Меня сегодня выписывают»... Не понимает... Приходится послать...
Только задремал... опять... трясут... сейчас я им расскажу... открываю глаза... медсестра... «Ты чего бузишь?»
«Кто? Я? Я уже добрых полчаса от двух идиотов отбиваюсь... спать не дают...»
«Ну так тебе же...»
«Зондирование? Так я ж этому идиоту сказал — меня сегодня выписывают»...
«И что? Порядок есть порядок...»
«Какой порядок?» - выхожу я из себя - «Через сколько будет готов результат анализа?»
«Через день»...
«А меня сегодня выписывают... СЕГОДНЯ!... Если анализы покажут, что мне ещё недельку полежать надо, меня сюда вернут?»
«Наверное, нет»...
«Не наверное, а точно... Ну и я вас спрашиваю, нах... мне эту шлангу глотать?»
«Ну да» - соглашается медсестра...
«Так кто здесь бузит и мешает человеку немного поспать перед дорогой?» - возвращаюсь я к началу разговора...
Медсестра уходит... можно спать дальше...
Выписка... после осмотра бабушка - профессор собирает нас в осмотровом кабинете... нас, это выписывающихся сегодня... человек пятнадцать...
«Ребятки, вы все переболели «Боткина»... желтухой... вам надо поберечь свою печень... старайтесь, по возможности, есть поменьше жирного и острого, не поднимать больших тяжестей... Я не буду вам говорить, чтобы вы не употребляли алкоголь... вы ещё в том возрасте, когда просто меня не услышите... я скажу вам так: будете пить - пейте водку... или спирт, постарайтесь не пить вино и, категорически! не пейте пива... Удачи вам... вернитесь домой живыми и здоровыми»...
После обеда... свежепобритые, в постиранном и поглаженном обмундировании садимся в госпитальный автобус... короткая поездка по городу... мы на вокзале... можно было и пешком пройти... провожатый вручает нам проездные билеты... «Счастливого пути!»... и отбывает...
До отправления поезда ещё минут сорок... нас двенадцать человек... четверо — до Термеза, остальные — дальше... среди нас - «молодой», даже ещё и не «молодой», а призывник, прямо с поезда попавший в госпиталь... в гражданской одежде... со спортивной сумкой (с вещами)... это наталкивает на мысль... ехать долго... «Выздоровление» стоит отметить... сбрасываемся...
Покупаем лепешек, самсы, какой то зелени, виноград... В магазине наш «гражданский» берет восемь бутылок вина... «Чиличор чашма» (тридцать три (или сорок четыре?) родника)... водки нет... Несколько стаканов «изьяли» в автоматах газводы на вокзале...
Бутылки торчат из сумки, но патрули нам не страшны... сумка в руках у «гражданского»...
Мы в поезде... общий вагон... устраиваемся...
Цирк... оказывается, одинокий молодой парень с сумкой вина привлек внимание нескольких аборигенов, захотевших «помочь» ему... пришлось их разочаровать...
Термез... прощаемся...
С патрулем РСП добираемся до отряда... Уже десятый час вечера... Захожу в казарму... Дым коромыслом...
«Мурзик! Епть! Что ты так поздно? Только что списки на пересечение границы в штаб отнесли»...
Утром выезд на операцию...
***
комментарии приветствуются!
Если книга вам понравилась, то:
1. Поставьте лайк.
2. Поделитесь ссылкой с другими социальными сетями.
Для этого надо нажать на стрелочку вверху слева.
Появятся значки Твиттера, Фейсбука, Одноклассников и ВКонтакте.
Тогда Дзен будет «крутить» в «ленте» мои статьи чаще, больше людей сможет ознакомиться с Афганской темой.
самое-самое начало - здесь! -https://zen.yandex.ru/media/id/5dd6ebb005dde27f8d3bea66/my-s-rezervnoi-chernorabochie-voiny-chast-1-v-armiiu-5dd6ed7e05dde27f8d3bea74