Песок ещё холодный до восхода,
И если ты гуляешь босиком,
Он жалит резко, как иголка,
Что к горлу подобралась мелким швом.
Словно талые льдинки-нейротрансмиттеры,
Мгновенно тают неживой водой,
И растекаются по венам промокшим порохом,
И пустотой.
Подобраться бы к воде поближе - по щиколотку,
Чтоб поискать кусочки перламутра,
Но волны прошипят с ухмылкой дикою,
И после наступает утро.
С жасминовым крылом, с морозной свежестью,
И запах приторнее с каждым часом,
При свете солнца,
И ожидание найти тебя хоть где-нибудь растаяло, как сливочное масло.
От этого озноб! Несёшься со всех ног по берегу,
На треснувшие глыбы серые в цвет мыслей,
Чтоб зачерпнуть волну в ладони самую болтливую,
И приманить её какой-то брагой кислой.
Она, конечно-же молчит, не купится,
За каплю мёда и за сольди,
И в ней лишь тень моя сутуло хмурится,
И вскоре наступает полдень.
Зной не даёт ступить ни шагу,
Базальт горячий кожу обжигает.
- "Ответь, мудрец, мне флорентийский,
- Как вышло так, что о клочке об этом на краю земли никто не знает?"
Дорогу к пристани размыло, будто кистью на холсте,
Здесь время спит, и каждая минута мрёт,
Мрёт плавясь поступью от цианида!
- Где тот Вергилий, что меня отсюда уведёт?
Недвижимо застыли чайки-стражники,
Как миражи мигают с лодок рыбаки,
Не поворачивают головы и никогда не отвечают, в чём их грех,
И наступают сумерки.
Я облачаюсь в их терновый плед,
Склонясь к пучине всю ночь стучу, но как в глухую стену,
А море всё бурлит и злиться мне в ответ -
Ни капельки тебя, прибив к моим рукам лишь пену.
© Поэт в Маджентовом Халате
#литература #стихи #поэт #современная поэзия #лирика