Виднеются в окне ночном
Огни домашнего камина.
И тень поэта за столом
Бумаги лист к себе подвинет.
О чём он мыслит в тишине?
Что рассказать в сердцах желает?
Быть может, о своей судьбе
Излить на лист воспоминанья?
Быть может, мыслит о любви...
В мечтах своих он утопает.
А в глубине душа кричит,
Что заслужил её по праву!
И разольются фразы в песнь
О том, как много повидал.
Но на вопрос: "Любовь ли есть?",
Ответ: "Не найден идеал..."
Наедине с самим собой.
В осенний дождь на полнолунье
В душе поэта лишь покой,
Что лучшим другом ему будет.
И ты поймёшь все эти мысли,
Услышишь эту песнь души.
Лишь только разум свой очисти
И в глубь себя лишь загляни.
О всём былом и предстоящем,
О том, что в сердце наболело.
О тяге к красоте манящей,
Добре и зле. О чистой вере.
Горит огнём его перо,
И полыхают ярко строчки.
В груди становится тепло...
И вот, в окно стучится полночь.
Затух тайком огонь в камине.
Готовится поэт ко сну.
Когда мечты во сне увидит,
Внесёт финальную строку.
Все мысли, что витали ночью,
Под утро будут прочтены.
Возможно, это будет точкой.
Последней. Как и те стихи...
Автор: Михаил Субботин