Уж не писать восторженных стихов, -
Там что-то умерло, под этой черствой кожей.
Не скинуть монотонности оков,
Столь на болото топкое похожих.
Нет радости от жизненных побед,
Что трогало, теперь проходит мимо,
Не катится слеза от черных бед,
И праздник - однотипная рутина.
Зачем весь этот мир, когда ты за бортом?
Когда вокруг тебя, лишь вакуум и тени,
И я живу оной надеждой на "потом",
В тиши своей хандры и беспощадной лени.