Сосновый бор.
Крикливый росчерк
Заиндевелых трав в сугробах.
Истлел костёр.
Запела дочерь...
Был голос нежен, мил, чуть робок.
Мелодия схватила воздух,
Дочерних губ не размыкая.
О, Родина!
Наш разум создан
Седьмому чувству потакая.
Мария Шестакова ©️
декабрь 2020 г.