Когда-то я очень хотела писать. Мне казалось, что у меня прямо классно получается. Я всегда получала 5+ за сочинения по литературе и ужасно собой гордилась. Позже, когда я перешла в другую школу, и моей учительницей русского и литературы стала совершенно обалденная покуривающая в коморке во время уроков евреечка, с тяжёлым пронзительным взглядом и способностью четко выделять незаурядных людей из толпы, я поняла, что моё писательство - полная ерунда, и оценки мне прежде ставили просто за количество страниц (посредственного текста). Это было первым звоночком. В моей процветающей в то время неуверенности в себе появилась еще одна новая составляющая- ‘я не очень то и талантливая’. Прискорбно, ничего не скажешь. Особенно, когда ребята из твоего класса вот очень даже толковые- смотрят Тарковского, не засыпая, запросто анализируют Белинского, вступая в интересные дискуссии, видят истинную суть в каждом матерке Сорокина, и ну просто очень нестандартные. Ну а я что? Я пыталась соответствовать,