Harlin Quinnzel monte Harley Quinn dans le coffre de Gotham pendant quatre heures. En riant, il appuie plus fort sur la pédale d'accélérateur lorsqu'il entend la fille laisser une autre bosse dans le coffre. Le corps engourdi ne le retire que lorsque la ville plonge dans des ténèbres visqueuses, et lui bandant les yeux avec un foulard en soie léopard, le jette sur son épaule, comme un sac de merde. Quinnzel ne s’intéresse pas aux classiques du genre de l’enlèvement: elle n’attache pas le bébé à une chaise, ne lui met pas de chiffon dans la bouche et ne pointe même pas une arme à feu sur elle. Elle, entrant dans une pièce inconnue, ne fait que claquer une porte de fer avant de jeter Marian sur un sol de béton froid.
-Votre nom.
Accroupie à côté de la blonde, Quinnzel retire un bandeau impromptu de ses yeux et lui permet ainsi de voir. Elle sourit, tient la marque, regarde la femme d'en face. Harlin ne reconnaît pas du tout, elle lui est étrangère et la clownesse ne manque pas même une ombre de doute sur son propre visage.
"Je m'appelle Harley Quinn, mais je ne vous connais pas du tout." Avez-vous décidé de jouer avec moi? Eh bien, ça ne me dérange pas.
Elle rit doucement et se lèche abondamment les lèvres, les genoux sur les côtés, dans un geste invitant en craquant les talons sur du béton froid. Quinnzel crache, se levant. Frappe violemment le pied de la pute, la forçant à les rapprocher, et sans quitter des yeux, elle tire une bulle de la poche de son manteau. Dans l’obscurité, Quinn ne sait pas ce qu’il est, comment ne pas distinguer la personne qui lui a volé ses chiennes. Harlin remplit généreusement le foulard léopard d’un liquide inconnu et chevauche les genoux de sa fille, elle dit:
"Il est temps de dire au revoir à Harley Quinn."
Le foulard en soie imbibé d'alcali touche la peau de la jeune fille. Quinnzel nettoie le maquillage de clown par petits gestes et laisse délibérément des ombres colorées sur le visage de Drews. Marian flambe dans la douleur alors qu’elle grogne, crie et tente d’éviter les mains de Harlin et l’alcali qui corrode la peau. Et ce n’est que lorsque, à travers un gant de cuir, une femme ressent une vive sensation de brûlure, en souriant, laisse enfin le clown hurlant sans maquillage.
- Salope! Chienne! Malade chienne! - La fille couine, essayant sans succès de libérer ses mains.
- Il m'a jeté dans l'acide. - Enlève les gants, jette Harlin - Les alcalis sur le visage ne sont que du jus de cerise pour Harley Quinn.
Les larmes de Marian et les larmes qui coulent sur ses joues rongent la peau brûlée de remords. Elle se mouille et jette sa tête en arrière en chuchotant quelque chose, essayant de réduire la douleur qui, comme des langues de flammes, lui dévorait le visage et le cou. Ses genoux sautent lorsque Harlin se rapproche enfin un peu, soulevant la fille sur ses pieds. C'est peut-être une chienne, mais c'est un homme. Druce tente de se libérer, mais Quinnzel la jette dans un baril rouillé. Accrochée à des cheveux blonds à l'arrière de sa tête, elle abaisse brusquement la tête de la fille dans le baril. La fille s'étouffe sur l'eau, résiste et tente de donner un coup de pied à Harlin, comme une jument. Mais Harlin n'a aucun but de noyer Marian Drews dans un tonneau, pas du tout. Quinzel tira brusquement la femme blonde hors de l'eau, prononce clairement avant de la plonger dans le dos:
- L'eau élimine les alcalis.
The perhydrol baby is banging her teeth against the cold when Harlin throws her into the trunk again. She bites, tries to escape, and still finds herself in the trunk of a car stolen by Harlin. Because it’s not Harley Quinn at all, not that crazy harlequin who fell in love with a clown. She's not Harley Quinn, who can, by sweeping Batman with a hammer, drag him into the Joker’s apartment, bandaging him with a gift ribbon in advance. She's just a confused girl, a victim of circumstances. And her repentance under the thin mask of a clowness is hardly more picturesque than the faces of the sufferers of Bryullovsky Pompeii, and Quinnzel knows what this will turn out to be.
Harlin recharge le fusil en se rendant à la périphérie de la ville, s'arrêtant au milieu d'une route sombre et vide. Dans un rétroviseur taché, une fille blonde souriante lui sourit, heureuse pour une raison de stupeur et même un petit rire. Folle salope. Quinnzel tourne le miroir et claque la portière de la voiture pour s'approcher du coffre. Et en l’ouvrant, il rencontre la joue de la fille avec le talon, le faisant éclater de rire, tirant Harley d’un coup sec. Quinzel tient le bébé par les mains attachées derrière le dos, comme un cheval têtu par les rênes, pendant qu'il marche sur l'eau et se courbe, jetant des malédictions.
"Le Joker te cherche déjà, stupide salope!" - La fille s'effondre lorsque Quinnzel passe son arme dans le canon entre ses omoplates. "Il va te détruire." - Elle rigole, et Harlin n'entend que le mensonge - Allez, tue-moi. Et puis vous devez implorer que _on_ vous tue, car après ce que M. Jay vous a fait, même la mort semblera du jus de cerise.
Le coup secoue l'air froid et, quelque part à distance de l'ancienne branche, alarmés par le placer, de puissants corbeaux s'envolent. Une balle qui siffle au-dessus de la tête fait rétrécir Marian comme un hérisson. Quinnzel ne fait que grimacer et, avec un mouvement grossier, tourne la femme idiote vers elle, lui saisissant le col de son chemisier déchiré.
"Je me fiche de Joker, idiot." Et je ne demanderai pas trois fois. Votre nom.
Derrière les pneus, on entend un bruit qui les rend essoufflés. Harlin abaisse le canon un peu plus bas, continuant à tenir l'arlequin échoué par la peau du cou et lançant un regard légèrement vers la voiture qui s'approchait. Une voiture teintée quitte la ville sans les prendre en compte. Eh bien, c'est Gotham. Dans l'anarchie a ses propres lois qui doivent être observées pour ne pas être dans une boîte en bois sous terre.
Marian escorte la lumière des feux arrière de la voiture, comme un phare. Comme si c’était son dernier espoir, qu’elle a manqué pour une raison quelconque. Cependant, la façon dont il est. Harlin déplace le revolver sur les côtes de la fille, ce qui lui donne la chair de poule.
- Harley Quinn. Je m'appelle Harley Quinn.
Quinnzel hoche seulement la tête et tourne à nouveau la blonde avec le dos à elle-même. Et Marian sent que les cordes sur ses mains s'affaiblissent et que les nœuds se tissent et tombent. Druce avale l'air et sent la liberté se tourner prudemment vers Harlin. La femme jette la corde sur le côté et emmène Drews à la vue. Elle fait tourner le tambour et un vent froid laisse tomber ses boucles de platine sur son visage.
- Six balles. - Harlin dit avec agacement. «Maintenant, cours, Harley Quinn.
La chasse est un art, le Joker n'a jamais dit, mais elle l'a certainement entendu dans les films intelligents. «Il ne faut pas effrayer une victime», ont-ils dit trois fois en une minute, mais est-ce que profit léger est synonyme de plaisir? À peine. La lampe du lampadaire se brise en petits morceaux au-dessus de la tête de Marian, qui a décidé de s'appeler Harley Quinn, pénétrant ainsi dans l'abîme, d'où la sortie se trouve uniquement dans les bras du Joker ou dans un cercueil bicolore. Et qui, peu importe comment Quinnzel le sait, des deux maux est pire.
Elle prend la silhouette en fuite à l'avant et exhale bruyamment.
Sur le serpentin d'asphalte sans fin, la nuit se fume, recouvrant la piste de soie mouillée, tandis que les cheveux blonds perhydrol sont éparpillés dans le velours écarlate des tissus coulants des toiles de Rubens.
Dors bien, Harley Quinn.
Dormez bien.