Порой, просматривая ленту инстаграма, где каждые выходные люди постят видео с очередных тусовок, мне становится чуть грустно. Видеть людей, неотъемлемой частью жизни, которых ты был, а теперь ни строчки, ни звонка. Видеть людей, которых сама же и познакомила, но они оказались друг другу гораздо ближе. Видеть все то, в чем сама принимала непосредственное участие.
Грустно вспоминать то время, но совсем чуть-чуть. Эта грусть мимолетна, стоит лишь вспомнить собственную неделю, которая не стала достоянием общественности. С улыбкой вспоминается первый раз на сноуборде. Первый глинтвейн у камина с подплавленным маршмеллоу. Снова коньки, снова лошади. Теплые, громкие разговоры, обсуждения за бокалом белого – сухого. Никаких больше чужих, пьяных тел, толкающих со всех сторон. Никакого больше чувства ненужности. Давно забытый телефон лежит на полке, а ведь еще так недавно судорожно сжимала его в ладонях, лихорадочно ища кадр поудачнее, чтобы все обзавидовались. Обзавидовались тому, насколько мне забавно и весело, даже, если в сущности это не так. Клубы и бары на минимум, на их месте деревня, с камином, сугробами, лошадьми и собаками, а еще…с теплом. Грусть проходит, стоит лишь вспомнить, насколько уютна и тепла стала моя жизнь. Пускай я и стала не тусовочной, пускай жизнь перестала быть с оттенком гламура и пафоса, но…она настоящая и стоящая.
Вместо топовых дымных кальянных – потрескивающие поленья и пламя, танцующее каждый раз новый, неповторимый танец. Мои социальные сети стали до смешного пусты на фотографии, а старомодный альбом битком набит воспоминаниями. Мне больше нечего доказывать, я пресытилась жизнью, что не оставляет после себя ничего. Ничего, кроме пустоты. В суматохе пьяных песен и бездумных тел, так просто потерять вкус к настоящему. Чем дольше барахтаешься в этом болоте – тем глубже увязаешь, не способный отличить сокровище от фальшивки.
Вспоминая ту жизнь – грусть проходит. У всех свои запросы к нашей Вселенной, моя же заявка была удовлетворена в полном объеме.
