Мы умираем не как солдаты, за земли Рима.
Мы обагряем песок арены своею кровью.
Нет, не склониться почтенной матроне к нашему изголовью.
Но, граждане Рима, знайте, наша смерть не совсем уж мимо.
Вы пьёте вино, жуёте свой хлеб, зеваки.
Но если не мы, то кто тогда даст вам зрелищ?
И возвращаясь из Колизея, праздные улыбаки,
Вы вспоминаете с женами тучными тех лишь
Что обагряют своею кровью песок арены,
Тех, что плюют зубами после меча удара.
Вас защищают уютного дома стены.
Мы в клетках тоскуем, задыхаясь от ран пожара.
Над рынками Рима раскинулось небо звёздное.
Спят уже все почти степенные арендаторы.
Прислушайтесь, граждане Рима, холодной поступью
Навстречу смерти и вечной жизни идут гладиаторы...
© Артём Майковский
Сочатся твои стигматы,
Рубище твоё страшно.
Капище твоё - свято,
Тебе ничего не важно.
Тебе ничего не нужно,
Ни в частности, и ни в целом.
Порою рычишь натужно,
Заходишься в гневе белом.
Сплетая себе вериги
Плетешься из века в век.
Сменил миллион религий
И имя тебе - Человек.
© Артём Майковский
Больше стихов в паблике Вконтакте: