Жара. Воздух так раскалён, что кажется, будто пространство вокруг стало плотнее, сделалось каким-то ватным и давит со всех сторон, выжимая из тебя по капелькам, тоненькими струйками, последнюю влагу.
На небе ни облачка, и думается мне, что даже тысячи кузнечиков вокруг говорят об этой засухе, перебивая друг друга. От их голосов невозможно убежать. Даже если очень разогнаться. Они повсюду. И даже если со всех ног бежать от них, постепенно голоса превратятся в рокот, затем в гул, и он начнёт звучать прямо в голове, сливаясь в унисон.
В погоне за тишиной и прохладой, на этом бескрайнем поле было бы легко заблудиться и потерять ощущение пространства, но из-за высокой травы всегда виднеются «маяки» для затерявшегося в этом зелёном море путника — островок с высокими тополями и старая мельница.
Высоко в небе кружит ястреб, наблюдая за мной без особого интереса, но и не упуская из виду. А вокруг все благоухает. Пахнет травой, полевыми цветами, земляникой... Сотни запахов соединились в прекрасный аромат летнего русского поля.
© ЩЁГОЛЬ ТЁМА