Не так давно – около года назад – появился у метро"Южная" торговец фруктами. Маленький, сухопарый и усатый. Зима-лето – всегда в одном и том же: шапка, выцветшая кожаная куртка, замусоленные четки в руках. Азербайджанец конечно.
Очень мне этот торговец приглянулся. Может быть потому, что напоминал мне моего дедушку: мудрого, спокойного и немножко доброго (очень добрых азеров я не встречала). В общем думалось мне, что и фрукты у него наверняка такие же вкусные.
А однажды выхожу из метро и вижу: хурма рассыпана, стола нет. Неподалеку сгорбилась в угрюмом молчании объемная женщина средних лет. Закутанная в платок настолько, что и женской сущности не разглядеть. Подходит он, значит, к ней и начинает кричать, затем стремительно, со всей силы, даже с каким-то наслаждением, дает звонкую затрещину, вторую, третью. И звук этот и выражение лица – все знакомо. А женщина не двигается, сопит только и переваливается с боку на бок. Русская наверное. Только русские умеют так смиряться.
Потом он как обычно стоял за столом и раскладывал по пакетам давешнюю хурму. Ничего не поменялось: и стоит так же, и куртка та же; и шапка, и усы. Маленький по-прежнему, сухонький. Только злой. И фрукты у него наверняка не вкусные.
Подписка, лайк – и тебе контент и мне приятно.
Спасибо!