Найти в Дзене
Вечер

Подборка стихов

Вот только не кидайте в меня тапками ибо я совершенно не переношу творчество Пушкина. Когда кто-то рядом со мной его цитирует, мой внутренний поэт истерично бьется головой об стену или пытается провалиться сквозь землю. Единственный любимый поэт, каждое произведение которого для меня любовная любовь – Бродский ♡ Так что в этой подборке вы встретите аж два его произведения. Моих самых любимых! Я целый час пыталась выбрать, что из его поэзии я люблю больше всего. Также в этой подборке есть Тихонов, Гумилев и пара неизвестных авторов, на стихи которых я наткнулась в инстаграме. Погнали, короче! Бродский. И при слове "грядущее" из русского языка... ...и при слове «грядущее» из русского языка
выбегают чёрные мыши и всей оравой
отгрызают от лакомого куска
памяти, что твой сыр дырявой.

Вот только не кидайте в меня тапками ибо я совершенно не переношу творчество Пушкина. Когда кто-то рядом со мной его цитирует, мой внутренний поэт истерично бьется головой об стену или пытается провалиться сквозь землю.

Единственный любимый поэт, каждое произведение которого для меня любовная любовь – Бродский ♡

Так что в этой подборке вы встретите аж два его произведения. Моих самых любимых! Я целый час пыталась выбрать, что из его поэзии я люблю больше всего. Также в этой подборке есть Тихонов, Гумилев и пара неизвестных авторов, на стихи которых я наткнулась в инстаграме. Погнали, короче!

Бродский. И при слове "грядущее" из русского языка...

...и при слове «грядущее» из русского языка
выбегают чёрные мыши и всей оравой
отгрызают от лакомого куска
памяти, что твой сыр дырявой.
После стольких лет уже безразлично, что
или кто стоит у окна за шторой, и в мозгу раздаётся не земное «до»,
но её шуршание. Жизнь, которой,
как дарёной вещи, не смотрят в пасть, обнажает зубы при каждой встрече.
От всего человека вам остается часть речи.
Часть речи вообще. Часть речи.

Бродский. Только пепел знает

Только пепел знает, что значит сгореть дотла.
Но я тоже скажу, близоруко взглянув вперед:
не все уносимо ветром, не все метла,
широко забирая по двору, подберет.

Мы останемся смятым окурком, плевком, в тени
под скамьей, куда угол проникнуть лучу не даст.
И слежимся в обнимку с грязью, считая дни,
в перегной, в осадок, в культурный пласт.

Замаравши совок, археолог разинет пасть
отрыгнуть; но его открытие прогремит
на весь мир, как зарытая в землю страсть,
как обратная версия пирамид.

"Падаль!" выдохнет он, обхватив живот,
но окажется дальше от нас, чем земля от птиц,
потому что падаль - свобода от клеток, свобода от
целого: апофеоз частиц.

Мария Махова. Человек человеку

– Человек человеку бред, темнота и ад, –
он сказал, – оглянись вокруг, если мне не веришь.
– Нет, – кричу, – человек человеку – сад!
Человек человеку кит, океан и берег!

Человек человеку лето и тёплый дождь,
посмотри, как сверкает солнце в глазах и в сердце!..
– То блестят ножи – человек человеку нож,
и удар под ребро от рождения и до смерти.

Человек человеку рана, дыра и вой,
это волк в настоящем и будущем воплощенье.
Волк не может без стаи – покинувший стаю  волк –
это бомж, это тень, он никто никому – кочевник.

Мы всего лишь осколки времени, пыль, стекло.
Мы разбитые зеркала и маршрут короткий.
– Нет, – кричу, – мы друг другу движенье, полёт, крыло!
И плечо, и надёжный плот, и весло, и лодка!..

Даже если вот так – на грани и через боль,
даже если ушёл на дно, где темно и немо –
всё равно, навсегда – человек человеку – Бог.
Через смерть, через ад – человек человеку – небо.

Тихонов. Мы разучились нищим подавать

Мы разучились нищим подавать,
Дышать над морем высотой соленой,
Встречать зарю и в лавках покупать
За медный мусор - золото лимонов.

Случайно к нам заходят корабли,
И рельсы груз проносят по привычке;
Пересчитай людей моей земли - И сколько мертвых встанет в перекличке.

Но всем торжественно пренебрежем.
Нож сломанный в работе не годится,
Но этим черным, сломанным ножом
Разрезаны бессмертные страницы.

Гумилев. У меня не живут цветы

У меня не живут цветы,
Красотой их на миг я обманут,
Постоят день, другой и завянут,
У меня не живут цветы.

Да и птицы здесь не живут,
Только хохлятся скорбно и глухо,
А наутро — комочек из пуха...
Даже птицы здесь не живут.

Только книги в восемь рядов,
Молчаливые, грузные томы,
Сторожат вековые истомы,
Словно зубы в восемь рядов.

Мне продавший их букинист,
Помню, был и горбатым, и нищим...
...Торговал за проклятым кладбищем
Мне продавший их букинист.

Марина (фамилию не знаю). Лужу не переплыть.

Чтобы увидеть свет,
Нужно смотреть в темноту.
Ты говоришь: "Счастья нет!"
Но видел ли ты беду?

Думаешь, что тяжелей,
Жить лишь тебе одному.
Сколько воды не пей,
Всё же пойдёшь ко дну.

Думаешь, "иммунитет"
Сможет всегда защитить?
Сколько б не плавал лет,
Лужу не переплыть.

Думаешь, счастье там -
За морем, да за горой?
Ты это придумал сам,
В жизни ответ другой.

Стоит лишь сделать шаг,
И лужа уже позади.
Сам был себе ты враг,
Нужно лишь подойти.

Если стоять в стороне,
Жизнь за печаль корить.
Стоит напомнить себе:
"Лужу не переплыть!"

Если понравилась подборка - ставь палец вверх и подписывайся. В дальнейшем будет много подобных подборок