Дорога незнания.

Из отрывка, совсем не био. Снег так надоедливо на ключицы ложился. Рваное шмотье, в роли творческого одеяла-недавно набитый рукав. Стиль арт хауса-тщательно продуманная деталь, казалось бы полностью выражало все внутри содержащее автора. Поиск теплоты, чуешь? Запах уюта в домах, за стенами истерик и минутной радости в 5ти часов отчаяния, чувствуешь? Не то, не этот блеклый свет в квартирах, не эти ямки на щеках, не эти вечные разговоры о 'главном', не эти лица прохожих, что плетутся по тропе незнания. Кусаешь губы, сдирая замертвевшую кожу, а можно так с мыслями, ловишь себя на мысли, откусить и отбросить, затоптать и забить, без единого шанса на возвратность. Наверное бредишь, в кармане пачка кетонала, на малость отупляет боль, уже не чувствуешь холода, и запах никотина уже давно не подавляет голос мыслей, что через давку давления, призму-выдуманного, так и наровит воткнуть лицом об асфальт, в дорогу реальности. 33ий четверг подряд, в состоянии скитания, дорога кажется бесформенной, не видно ни конца ни начала, как некий шанс на светлые дали, и как вечный страх неоконченности. ________________________________________________________________________________________________ DRAMATIC PAUSE.