Гуляю днём с собакой, навстречу парочка.
Он и Она.
Люди без определённого места жительства или стремящиеся к тому.
Идут, источая все ароматы Парижа, что-то перетирают между собой: Он деловито бубнит, Она вяло отвечает.
На длинном газоне вдоль дома разбита клумбочка.
Он останавливается, шагает за поребрик, срывает нежный жёлто-белый нарцисс и протягивает спутнице.
Она смущённо хихикает, стреляет заплывшими глазками в классической манере: в угол, на нос, на предмет.
И неважно, что уже вечером Он снова набьёт Ей морду, оставляя следы, подобные видимым сейчас полузажившим ранам на Её коже.
И что Она пошлёт Его крепко и трёхэтажно.
Это всё потом.
А сейчас Он подарил Ей цветы.