Был у меня друг Миша из Челябинска. Судьба его помотала с Урала до Франции, а оттуда в Москву. Занимался он разной подчас сомнительной деятельностью. Выращивал французскую марихуану и продавал меховые обрезки китайцам. Катался по Петербургу с купленными правами. Работал в офисе во Франции и разъезжал на служебном "Мерседесе". Несмотря на бурную деятельность, происходившую до 30 лет, впечатление он оставляет приятное и интеллигентное. Вежливый, сдержанный в алкоголе, любитель поговорить о классической литературе. Однажды ночью у самого Финского залива, завернувшись в плед и прихлёбывая чай из термоса, мы всласть наговорились о Достоевском.
Когда-то зашла речь о Чарльзе Буковски. Миша рассказал занимательную историю. Решил он узнать, что это за писатель такой. Купил, почитал, не понравилось ("Это просто грязь"). Как-то к нему зашёл приятель и, увидев книгу Буковски, попросил почитать. Жил этот приятель без отца, но тот периодически заезжал. И вот, в очередной приезд, когда сына не было дома, отец решил узнать, чем живёт его отпрыск. Нашёл на полке Буковски и полистал. Когда сын вернулся, отец устроил ему нравственный разнос, на что тот сказал: "Это мне Миша принёс, я сам не читал". "Миша как всегда оказался крайним", — закончил мой друг.
Буковски действительно может служить неким социальным индикатором. Когда я читала в метро его сборник рассказов, старалась держать книгу так, чтобы не было видно автора. Мне казалось, что все с недоумением смотрят на меня и осуждающе цокают языком. Такая на каблуках, в берете, приталенном пальто и с такой дрянью в руках.
Несмотря на то, что от Буковски воротит даже людей с помятой нравственностью, назвать его отвратительным и запретным к прочтению я не могу. Есть в нём и положительные стороны. Например, язык и образность. Возможно, стоит отдать должное переводчику, но всё же. Многие маленькие рассказы читаются как анекдоты, хоть и пошловатые. Есть и более серьёзные вещи, показывающие уродство человеческой сущности. Мне, например, понравился рассказ о девушке, которая, прикинувшись дурой, обманула старого развратника, выигравшего на скачках. В конце видишь этого старого и глупого человека, который возомнил себя победителем и альфа-самцом, а на деле сам попался в ловушку, и не знаешь, какие чувства в себе пробуждать. Кому-то, вероятно, станет его жалко. Мне же было смешно. И немножко злобно.
У Буковски я читала только малую прозу. Одного сборника вполне хватило. Желания купить что-то ещё не возникло. Тем не менее, относиться к нему однозначно я не могу. Возможно, в будущем созрею до ещё нескольких книг.