Была бы жива моя мама... Она бы плакала вместе с внучкой над ее разбитой коленкой,плела ей косички и рассказывала добрые сказки. Была бы она жива... Она ругала бы меня за подгоревшие пирожки и неглаженое после стирки бельё. Если была жива... Мы бы сидели рядышком,смотрели мои детские фотографии и мама рассказывала бы о моём детстве. А ещё пекла вкуснейшие булочки,и мы с дочкой,обжигаясь,брали бы их сразу с листика,ломали на кусочки,дули на них и запивали холодным молоком.Как в моём детстве. Была бы жива моя мама... Она ушла не увидев внучку. Был бы жив мой отец... Он бы чинил покосившийся забор,не торопясь постукивая молотком,и насвистывая знакомый мотив. Был бы он жив... После бани мы бы сидели на крыльце,потягивая его любимое полутемное,и вспоминали по строчке стихи Гумилева,или Блока,или Окуджавы.А может молча смотрели на звезды,думая о своём. Был бы жив... Он был дедом.Посадив внучку на шею,они уходили в долгие прогулки по берегу реки и рассказывал ей чудесные рассказы о птичках и