«Мне уже тридцать лет! А я до сих пор не написал ни одного великого произведения… Как мне жить дальше?», – такие мысли посещали господина N. каждый день. Не просто посещали, конечно, а словно выматывали из него душу. Окружающие по-прежнему называли его композитором, но господин N. разочаровался в себе. За его измотанной душой только и было, что пара посредственных опереток.
«А ведь я подавал такие надежды! Это всё родители виноваты, это они вселили в меня веру, что я действительного чего-то стою… Зачем они это сделали? Зачем я столько времени потратил на музыку?»
Страдал господин N., переживал, а то ещё подагра разыграется у него, вдобавок к меланхолии, и тогда уж совсем невмоготу ему становилось.
«Уйду из города! Сбегу! Начну новую жизнь, завтра же! Мне стыдно!»
В одну из ночей его отчаяние достигло своего предела. Господин N. вскакивал с постели, хватал себя за голову, в общем, делал всё то, что делают люди в отчаянии. К двум часам ночи голова у него раскалывались! И он перестал прикасаться к ней. Он просто лежал в кровати, слушал, как завывает ветер в трубе, пытаясь услышать в этих мрачных, стонущих звуках, хоть какую-то мелодию.
Постепенно ветер притих, господина N. стал укутывать нежным покрывалом сон, и вдруг у него в голове зазвучала мелодия. Несколько нот повторялись, и повторялись… Он тут попытался развить тему, но… У него ничего не получалось. Вступление было прекрасным, а вот дальше…
От злости господин N. укусил подушку, бессильно, но злобно поколотил кулаками по матрасу…
И сдался! Зарыдал! И кулаки его были обращены к потолку, и дальше, выше… К самим небесам!
А потом он снова попытался заснуть, и снова стал погружаться в сон, и вдруг он снова услышал эти звуки так явственно, что подпрыгнул на кровати! А они лились, дальше, словно ручей, который стремиться добраться до полноводной реки, чтобы влиться в неё…
«Что это? Откуда?», – испуганно прошептал он, и тут же понял, что доносятся они из соседней комнаты. На его лбу выступила холодная испарина. Он стал спешно одеваться, понимая, что неприлично показываться в раздетом виде там, где звучат…
«Наверное, я сошел с ума!», – прошептал он, и пошел на цыпочках к двери, словно боясь вспугнуть шагами этот волшебный момент. Он уже запомнил эту мелодию, и осталось только выяснить: кто же автор?
Господин N. тихонько приоткрыл дверь, заглянул в комнату, и тут же зажмурился! И дело было не в лунном свете, который лился через окно… За его любимыми и ненавистными клавишами сидела женщина, которая и играла эту мелодию. От неё исходил яркий, неземной свет!
– Это гениально, – произнес он, и понял, что во рту у него пересохло. Язык с трудом ворочался.
– Тсс! – произнесла женщина, и приложила палец к губам.
Господин N. молча стоял, слушал, пытаясь понять, как можно извлекать такие ноты…
– Вы кто? – не выдержал он.
Женщина прекратила играть, обернулась к нему.
– Ой… Вы ещё такой молодой! Я думала, что тут будет старик, страдающий о бесцельно прожитых годах… А вы… Вам не стыдно? Так переживать? Теперь вот возись с вами, а ведь есть много куда более достойных людей.
Господин N. стоял, слушал, и пытался понять, о чем она говорит?
– Я говорю, что вам следует подтереть сопельки. Вы добились своего! Через полгода вы станете знаменитым, известным, и даже гениальным! Я уже вижу заголовки во всех европейских газетах: «Внезапное появление нового гения!» и так далее… Знаете, я бы раньше к вам пришла, но мой прежний подопечный задержался на земле на целую неделю, и я не могла его бросить. Но теперь – я свободна!
– Вы призрак?
– Да как хотите, так и называйте. Но, скорее, я дух, тот самый… Одна из тех, которые и делают вас, людей, гениальными… А без нас вы… Какую цену вы себе назначили сегодня? Столько же стоит баночка канифоли, да? Поэтому, можете спокойно себе спать, а завтра уже готовьте к новой жизни! Она не за горами…
– Постойте, мне надо поговорить с вами!
– Ещё наговоримся. Вам даже надоест! – пообещала женщина. И словно растворилась в воздухе.
– Это было видение! – произнес он.
– Нет! Это было не видение! – услышал он голос женщины, и осмотрел всю комнату. Комната была пуста.
А потом господин N. лежал в постели, и ему было и страшно, и приятно… Если это всё правда, то…
Проснулся он далеко за полдень. Тут же схватился листки с тумбочки, и принялся украшать нотный стан услышанной вчера ночью мелодией…
Не пообедав, он побежал к своим друзьям – музыкантам, чтобы сыграть им эту сонату, чтобы поделиться, и от них он узнал страшную новость – этой ночью не стало его кумира, его самого любимого композитора. Композитора, загадку творчества которого господин N. пытался разгадать с юности, но так и не разгадал.
И вот пришло время. Разгадка сама явилась к нему. Прошедшей ночью…
Хотите больше необычных историй? Подписывайтесь на мой канал и мы не потеряемся! Большое спасибо за лайк!