Жизнь как сказка,писалась с картин, В старом цвете,в неистовой краске, И художник с зеркальных ветрин, Не взначай,срывает с нас маски Взмахом кисти,он хочет сказать, Не сказать,а изложить в рисунке, Что нельзя от судьбы убежать, Ведь заложен чертеж в недоумке. Кажлый цвет,не уклонно неистов, Выделяет свой искренний тон, Пряча слезы под кофе баристо, Признавая,что в нечто влюблен. Море,воздух,земля или воды, Или вовсе чужой континент, Взмахом кисти художник выводит, Из рисунка важнейший момент. Вот и мы,не умелые люди, Не умеем так с краской дружить, То что было когда то и будет, Мы не сможем в рисунок вложить.