Поздняя осень кружит листопадами,
Птиц собирая в последний полет.
И тополя золотыми нарядами
Машут им вслед у церковных ворот.
Между деревьями кладбище старое
Все заросло пожелтевшей травой.
То, что тревожило душу усталую,
Погребено под опавшей листвой.
Все наносное и ненастоящее
Воском растаяло, как от огня.
Спите спокойно, до времени спящие,
Пусть колыбелью вам будет земля.
© Сакóв Алексей
