Как я уже писала в первом своем посте, я не люблю метро. Там я рассказала про поверхностные причины. Но как говорят многие психологи, корни всех "взрослых" проблем нужно искать в детстве. И вот, что я нашла, порывшись в своих воспоминаниях.
Ситуация №1 "Ловись клаустрофобия, большая и маленькая".
Мне было лет 6-7, когда мы с мамой, маминой подругой и ее сыном после салюта спустились в метро. Людей было много, но не критично. На платформе пришлось крайне долго ожидать поезда, машинист которого видимо в депо заехал на перекур. Мы стояли в первом ряду. За нами уже бурлила достаточно весомая толпа, которая росла с каждой минутой. Прошло какое-то время и поезд соизволил явиться. Оказавшись прямо перед дверями вагона, я уже почуяла что-то неладное. Особенно четко я осознала наше непростое положение, когда мама обеими руками так крепко схватила мои руки, как не схватывает клей "Момент". И вот двери отворились...
Нас с такой силой внесло в вагон и впечатало в противоположную закрытую дверь, что я уже подсчитывала сломанные ребра у себя в голове. Я четко помню, как мама и её подруга упирались в те самые двери вытянутыми руками, чтобы оставить пространство для меня и второго мальчика. Я помню, как они кричали напирающим сзади людям, что в вагоне дети. И самое четкое, что я помню, - острое чувство нехватки кислорода и жуткий страх, который видимо и породил мою клаустрофобию.
Ситуация №2 "Бугорок".
Эта ситуация произошла уже в школьные годы. Мы ехали всем классом в музей. Атмосфера была достаточно веселая, мы с одноклассниками смеялись над глупыми шутками друг друга, учитель и сопровождающие то и дело делали нам замечания. И вот мы спустились в метро, радостно прыгая по эскалатору. Ничего не предвещало беды.
Зашли в вагон, расселись кто куда и стали болтать о своем. Мы с двумя подружками сидели несколько в стороне от остальных. Перед нами стоял мужчина, побитого вида, с полиэтиленовым пакетом в руках. Нам его вид показался грустным. Когда мы увидели у него в районе ширинки некий "бугорок", который он поглаживал, мы зашептались и решили, что мужчина болен. Наши чистые и не умудренные знаниями умы приняли "бугорок" за опухоль. Нам было невероятно жалко его, мы действительно верили в то, что ему больно, ведь он так настойчиво тер свой "бугорок". Прошло некоторое время, прежде чем мы осознали, что это была не опухоль...
И если первая история одарила меня страхом, то последняя подарила непреходяще чувство брезгливости каждый раз, когда я вспоминаю эту историю.
P.S. Если меня читают родители, то будьте бдительны, спускаясь в метро с детьми - там полно опасностей и встречаются неприятные "субъекты".