Этот ритм сбивает меня с толку. Город губит все самые чистые и смелые мои ощущения. Хочу на воздух, его не хватает.
Еще вчера мы отмахивались от комаров под чернющим небом леса. Промерзали в палатке, потому что это был первый поход в нашей жизни, и никто и не подумал, что июльские ночи могут быть холодными. Пальцы на ногах, казалось, вот-вот начнут чернеть или отваливаться от холода, но там, в беспощадном холоде ночи, было теплее, чем у домашнего камина.
По утрам небо раскидывало раскраски-облака, солнце медленно вынимало из-за горизонта акварель и начинало превращать грозовые тучи в персики и яблоки. Холодный воздух наполнял тишину леса звоном, каждое дыхание становилось громогласной частью звенящего молчания.
И там мы искрились, мы ярче самой чистой озерной воды отражали восход. Горячие лучи просачивались через кожу прямо в кровь, солнечный свет становился нашей неотъемлемой частью, большей. Мы просыпались, чтобы посмотреть, как просыпается пылающая звезда, чтобы разбудить ее в нас.
Здесь горит все вокруг, пылает и искрится, но не я. Конец истории.
