Дело было в новогодние каникулы. Заехал к нам в отель один московский депутат. Такой, известный очень. С ним то ли сын, то ли племянник, уже не помню. Дылда под 2 метра ростом, 15 лет. А у нас весь ресепшен разукрашен: веточки, ёлочки, фонарики. И пряничный домик на стойке. Настоящий. С пеной-безе вместо снега, кокосовой стружкой посыпан, разноцветными карамельками украшен. Сказка, а не домик. Шеф-повар расстарался.
И вот на следующий день после заезда этот депутат с сыном подходят на ресепшен. Отец что-то там спрашивает, а сын внимательно рассматривает домик.
- А что, настоящий домик? Съедобный? - интересуется он.
- Конечно. Вы понюхайте, он даже ванилью ещё немного пахнет, - отечает ресепшен.
- И снег на крыше съедобный? Из чего он? - продолжает допрос ребёнок.
- Это белок яичный, с сахаром взбитый. В духовке запекли, поэтому не растекается.
- Значит, можно есть... - задумчиво говорит дитё. Потом протягивает руку и отламывает от крыши самую большую снежную сосульку. И съедает