Я вновь рисую черепа.
И вновь их линии прекрасны.
И, как горящая щепа,
Мне мысли снова стали ясны.
Взгляну в глубокие глазницы,
В это кладбище из снов
И ,как в тело мое спицы,
Меня ударят крики сов.
Уже многих рисовал я
И к сожалению мертвецов.
А кто они? увы не знал я.
Лишь редко видел среди снов.
Ни их фамилий ,ни имён,
Ни дат рождения, ни страны
Не видел я и тех знамён,
Тех под которыми ушли.
Мы месим грязь ногами
И тащим нашу суету,
Кричим мы матными словами
Из тела что похоже на тюрьму.
А ведь прямо под ногами,
Где месим с вами грязь,
Лежат тихонько под слоями
Воин крестьянка или князь.
И сколько этих черепов
В земле, в воде и под снегами?
Лежат и ждут лишь наших снов?
Желая встретиться там с нами.
Черепа загадочны всегда,
Хоть были лица и просты.
Теперь они спокойны ,как вода,
Эмоции им больше не нужны.
А я рисую и не знаю
Кто этот герой,
Но я надеюсь и желаю,
Чтоб нарисовали череп мой.
