Скажу сразу — я не писательница, а потому буду рассказывать своими словами, как есть. Кто настроился читать много букв огорчу, моя реальная история из жизни короткая. Ну не могу я расписывать небольшую историю на тысячу страниц. Итак.
Моей мамы не стало чуть больше года назад. Тромб — мать его дери. Отец тогда на ноги сел сильно, практически ходить перестал. Дальше хуже, через полгода с постели не вставал совсем.
Ухаживала. Жить с ним не могла — у самой ведь семья, дети, муж — всем внимание нужно. Вот так и рвалась на два дома. Семье еду готовлю, и отцу готовлю. Потом везём ему. Там меняю памперсы, протираю, привожу постель в порядок, убираюсь, стираюсь… и ещё много чего.
В общем, как белка в колесе, свободной минуты нет. Не поверите, но я на работу с радостью шла, там я хоть от этих забот отдыхала, пусть не физически, но морально. Знаете, я встречала людей, которые так же ухаживали за своими родственниками, слышала как они жаловались, и не понимала их жалоб.
Это же ваши отец, или мать, как можно жаловаться на то, что тяжко за ними ухаживать? Так я думала, пока сама не столкнулась с этим. Ребята — это адски тяжело.
Это выматывает так, как не выматывает самая тяжёлая работа. Плюс сволочной характер отца. Словами этого не описать, тут прочувствовать нужно. Ну так определили бы его в дом престарелых — так вы можете сказать, но… В нашей местности, таких домов просто нет, а то что есть, стоит немалых денег, взять их неоткуда.
Вот так я и кружилась больше года. Стала замечать, что начала срываться на родных по чём зря, хватало даже одного невинного слова, что бы я завелась. Перестала понимать, где шутка, а где нет. В общем — нервы стали ни к чёрту.
Вы скажите — а что это она тут всё о себе и о себе, где же обещанная реальная история? Вот она.
Прихожу я как-то к отцу, а он лежит и в угол смотрит, на меня ноль внимания.
Спрашиваю — «Пап, ты чего туда уставился?»
А он мне — » Да понимаешь, там Валя стоит ( Валя это моя мама ), я с ней говорю, а она не отвечает, только улыбается»
Я с недоумением смотрю в тот угол — там конечно никого нет.
Говорю — «Пап, никого там нет. Мамы год как уже нет с нами…»
Он — » Ну как же нет. Я вот ясно её вижу…»
Жутко мне тогда стало. Вышла на порог. Господи, думаю — наверное умом уже тронулся, этого мне ещё не хватало.
Отдышалась. Успокоилась.
Захожу обратно, отец на меня смотрит и говорит — » Знаешь, а ведь я сегодня с матерью до кладбища ходил, она меня за руку взяла и мы пошли»
Я — » Пап, ну куда ты ходил, ты же лежачий, или забыл?»
Отец — » Не спорь со мной! Я говорю ходил, значит ходил…»
Не стала я спорить. Переодела, покормила, убралась — всё как обычно.
Отец весёлый был, всё байки мне из своей молодости рассказывал. И как с матерью повстречались, и как на море ездили, и как я появилась…
А на следующий день его не стало. Похоронили. Рядом с мамой.
Через день сон мне снится. Стоят они (мама и папа), улыбаются, счастливые.
Я во сне что-то им говорила — не помню что, они только кивали, а потом мама взяла его за руку и они пошли… Проснулась я вся в слезах.
Тихо сползла с кровати, стараясь не разбудить мужа, ушла на кухню и проревела там до утра.
Вот такая она реальная история из жизни.
Хотите верьте, хотите нет, но я теперь точно знаю, что не всё что пишут про мистику в нашей жизни — выдумка. Я ведь сама стала свидетелем такой мистической истории
***