Он резко поднял голову и стал ошарашенно озираться в поисках чего-то. Он не знал, что именно пытается разглядеть, но знал, что найдет то, что ищет. Глаза. Серые океаны в темноте капюшона. Через дорогу стояла она. Он сразу все вспомнил – метро, запах, глаза. И вот опять. «Только не отводить взгляд, иначе опять пропадет», – мысленно велел он себе. Стараясь следовать этому совету, он уставился на нее, не моргая.
Светофор уже давно сменил красный сигнал на зеленый и надрывался пронзительным писком, сообщая ему, что пора бы уже пересечь перекресток. Но он этого не замечал. Он не видел ничего, только эту пару глаз. Не чувствовал ничего, кроме этого невообразимого запаха. Он даже не понимал, сидит он или стоит. Слушает музыку или пребывает в полной тишине. Спит или бодрствует. Впав в какое-то потустороннее оцепенение, он старался даже мыслям своим запретить всякое движение, лишь бы не стряхнуть с себя это состояние. Чтобы не дай бог не спугнуть ее. Он понимал – стоит отвлечься, и она снова пропадет. Он знал это. В тот момент он ни в чем на свете не был так у верен, как в том, что не должен отводить взгляд. «Надо держать ее. Зацепиться за что-то взглядом. Запомнить. Моргну – и потеряю. Так. Что у нас тут?» - мысленно говорил он сам с собой, как-то тревожно и судорожно осматривая девушку, стоящую на противоположной стороне улицы. Он пытался поймать какую-то деталь, которая позволит ему закрепить этот образ в мозгу, оставить в памяти, записать на подкорке. «Серые глаза. Короткие волосы. Капюшон. Плащ. Птица. Что? Птица? Какая к черту птица?!» – он осекся.
