Вторая волна коронавируса, сериал «Эпидемия» вышел на платформе Netflix, Стивушка Кинг его оценил - кажется Боженька вопрошает «сколько еще знаков тебе нужно, Катя?!» Я слышу тебя, Господь, пора прервать свой отпуск от канала и написать про Яну Вагнер и ее эпидемиологический хоррор «Вонгозеро». Вероятно сейчас не самое лучшее время для этой книги, многие из вас и я в том числе, устали вариться в этом котле из страха за себя и своих близких, битв минздрава со здравым смыслом, волн фейков, закрытых границ, и всеобщего мракобесия. Но иногда бывает полезным заглянуть в чужую реальность, дабы осознать, что в нашей все не так уж плохо.
В Яне Вагнер чувствуется закаленный публицист, потому что в первом же предложении, по закону жанра сразу вовлечь читателя, она с размахом бьет вас по самому больному месту. «Мама умерла во вторник, 17 ноября.» Затем, пока вы отходите от шока, разворачивает перед вами основную экспозицию: в мире бушует эпидемия, Москва закрыта на карантин, в ней остались друзья, родные, прежняя жизнь. Лечения от напасти нет, на улицах торжествуют паника и мародерство и, загородный дом больше не крепость, в нем не спрятаться со стаканом ледяного виски, остается только бежать. Причем бежать в странной компании: главная героиня с сыном, ее новый муж, свекр, раздражающие соседи и… та-дам! - бывшая мужа с их общим сыном. Я как бы уже ей не завидую. Место для побега выбрано тоже с фантазией, заброшенная рыбацкая хижина посреди замерзшего озера где-то в Карелии.
Далее вы смотрите черно-белое кино, как герои едут на свое спасительное озеро, в бесконечных сомнениях и спорах, такое ли оно безопасное. На каждом шагу их подстерегают опасности, они ссорятся, спорят, пытаются договориться, что дается не просто, ведь они друг другу может и родные, но совершенно не близкие люди.
Атмосфера мастерски создана: вы кожей будете чувствовать эту усталую безнадежность и вместе выдохнете, когда они наконец доедут.
Это никакой не спойлер, через тернии мы добрались до второго тома романа, в котором, как вы наверно догадались, герои примерят на себя одежку Робинзона Круза и через все стадии принятия, но не без потерь, обустроят свой своеобразный отшельнический быт. Не стоит думать, что вторая часть успокоится, нет, она просто сменит жанр роуд-бук, на более герметичный, но будет по-прежнему холодить вашу кровь.
Читать нельзя оставить - поставьте запятую сами. Но если отвлечься от проклятого вируса, забыть все маркетинговые слоганы о пророческом романе, ребята, какое пророчество, постучите по дереву, вообще вынести весь ковид-хайп за скобки уравнения, роман останется по-блокбастерски захватывающим, приключенческим и поднимающим важные вопросы. Когда вокруг в один миг рушится цивилизация, как долго люди, остаются людьми, где проходят границы дозволенного, и что нам делать с нашей моралью, которая и в это почти мирное время, часто остается не у дел.
Сегодня я не буду вам советовать вино к книге. И сейчас вы поймете почему. Я ломала голову над парой еще во время чтения. Но сложно думать о вине, когда герои романа беспрестанно хлещут спирт.
Нет, сначала это был виски, потом, по мере удаления от Москвы, водка, но закончилась и она. А когда у русских заканчивается водка, они переходят на спирт. Причем не знаю как будет у вас, но у меня постепенно выработался алкогольный стокгольмский синдром.
Когда сначала прямо противно:
«- не люблю водку, - сказала я, подавив тошноту, - даже запах не переношу.
- а ты её не нюхай, - предложил он, - водку нюхать незачем, её пить надо.»
А здесь уже вкусно:
«А потом мы, стоя вокруг костра, ели рыбу – прямо руками, вместе с обугленной корочкой, обжигаясь и втягивая сквозь зубы холодный воздух, и прихлебывали горький спирт безо всяких тостов, потому что до тех пор, пока горячая семидесятиградусная волна не поднялась и не оглушила нас хотя бы немного, говорить больше было нельзя. И, конечно, эта волна очень скоро поднялась и оглушила, и мы снова заговорили – ни о чем и обо всём сразу, и не могли остановиться, как будто прорвалась какая-то невидимая плотина, стена, мешавшая нам слышать друг друга весь этот бесконечный, холодный, унылый месяц, наполненный разочарованием и крушением надежд, – полыхающий костер всё выплёвывал в черное небо свои искры, и не слышно было отдельных слов – только уютный, дружеский гул голосов.»
Поэтому я понимала, что парой к этой книге должен быть точно крепкий алкоголь, но не советовать же вам водку, ей-Богу! И тут со мной случился коронавирус и одной из рекомендаций врачей была рюмка крепкого алкоголя в день. Не надо поднимать брови! Я тоже удивилась, но доктор был непреклонен: 50 грамм в день. У нас в России свой путь, вы же понимаете.
Я с крепким алкоголем на вы, это не моя история, кроме текилы, но предложение сгонять в «красное и белое» за ольмекой и лаймом, Антон почему-то не принял - видимо, чтобы не превращать карантин в вечеринку.
На 7-й день болезни, когда я грустно смотрела Гарри Поттера и даже Добби не мог унять мою пневмонийную боль в груди, лекарством дня стала рюмка граппы от нашего любимого гаражного винодела Александра Павелкова. Дальше, магия покинула пределы телевизора, приятное тепло разошлось по груди, и боль исчезла. Совсем. Правда эффект продержался недолго, примерно два часа, но зато мне удалось заснуть. Проснувшись утром и посмотрев на бутылку, я заикнулась о том, что у меня большие планы на этот день, но муж был непреклонен: терапевтическую дозу превышать нельзя. Пришлось ждать вечера и новой порции магического зелья. И оно снова помогло, а после и вылечило. Ну не чудо?
Поэтому решено! Винной парой к этим двум романам будет волшебная граппа от Павелкова. Условия почти соблюдены: винодел российский, граппа, побочный и как оказалось прекрасный, продукт виноделия. Есть, конечно, минус - вы нигде и никогда ее не купите. Ну, если не знать места. :)