Родом из детства
Мама прислала очередное СМС. Я, как всегда, не ответила. Думаю, когда это началось?
Первые воспоминания о детстве. Не могу вспомнить...Мама говорит, что мы с мужем демонстрируем через чур свою любовь к друг другу. Обнимаемся и целуемся на глазах у детей. У меня в памяти вспышка. Картина стоит перед глазами. Лицо отца, залитое кровью потому, что мама ударила его амбарным замком по голове, и кровь стекает по лбу и капает на его ноги. Я в ужасе. Сейчас я говорю маме об этом:" Лучше так, чтобы дети помнили такое?" Она говорит, что я не могу этого помнить потому, что мне было три года. А я помню... Потом в памяти возникает еще одна картина. Мама не живет с отцом. Мы с ней в маленьком домике, который построен из самана (это такие большие кирпичи. Смесь глины и соломы. Тепло, дешево, но очень хлипко и ненадежно.) Маме лет 25. Нам привезли уголь, чтобы топить ненасытную печь. Без угля зимой не прожить. Водитель "подкатывает" к маме, а я строю козни потому, что люблю маму и папу и ревную ее к чужому дяде. Мне 5 лет. Папа пил, не знаю почему. Сейчас мама говорит, что он шел на поводу у своих друзей. Их на нашей улице было не мало. Рядом, через забор, моя подружка Галя. Ее родители собачились, и Галя и я частенько переживали бурю вместе. Через дорогу Марина. Ее отец гонял ее мать с топором. Она кричала на всю улицу, а соседи не реагировали потому, что так жили все вокруг. У нас троих был свой мир. Мир походов с бутербродами до конца улицы, мир кладов и секретиков. Закапывали в землю всякие прикольные штуки: фантики, красивые стеклышки и всякую ерунду. Сверху клали стекло.Засыпали землей. Приходили каждый день, откапывали свое богатство и смотрели на него сквозь стекло. Отвлекались от жизни, которую не знали и не понимали.