Открываю глаза, смотрю в потолок, пару секунд пытаюсь понять, где нахожусь. В последнее время так часто бывает; картинки меняют одна другую с такой скоростью, что не с первого раза могу отразить местоположение.
На потолке рой комаров. Ноги невообразимо зудят от укусов оных, но, кажется, я даже выспалась за последние пару месяцев, впервые.
Поворачиваю голову направо - копна белях волос раскинулась на добрую половину кровати. Это Аня, мой «партнер ин крайм» на ближайшие две недели. Аня взяла на себя все тяготы составления маршрута, за что ей отдельная благодарность. Впервые в жизни не имею понятия, где мы окажемся.
- Мы точно в Марселе? - Аня не двигаясь обращается ко мне
- Кажется, не в Марселе, а в Тайге, судя по количеству этих тварей, выпивших всю мою кровь.
Туалет, совмещённый с душем и отсутствующей дверью, напротив кровати, сгущает краски, но мы хохочем и предвкушаем первый французский кофе с круассаном.
Хозяин квартиры - китаец средних лет, с взъерошенными волосами и скверным английским, вопросительно взглянул, когда мы указали на эту «комариную ферму». Китаец развел руками, изобразил что-то вроде «пщ-пщ» в воздух из воображаемого спрея против насекомых и был таков. Правда, на следующий день принес пачку печенья с кокосом, осознав, как додумалось, вину за кровопийство.
Винтовая лестница, тяжела дверь и вуаля! На улице раннее утро, однако уже жарко. В воздухе отчетливо ощущается мускус, дороги щедро присыпаны мусором и Бог знает, чем еще.
Смотрю на Аню, Аня смотрит на витрину с сыром и воодушевленно конвертирует французский деликатес в рубли, радуется и предлагает взять кусок побольше.
Марсельский порт пахнет тиной и рыбой. Разгребаю ногами мусор на причале, еще надеюсь на него присесть. Не присесть на причале в Марселе? Шутите! Далее последовал бой с чайкой за миндальный круассан под Анин громкий смех. Тяжко приходится романтикам! Даже во Франции.
Время к полудню. Марсель плавится под солнцем, и две симпатичные блондинки вместе с ним.
-Девушки! Русские? - окликает молодой человек. Как позже оказалось, зовут молодого человека Абгар. Армянин, живет и работает в Марселе уже больше пяти лет.
-Позвольте пригласить на кофе, красавицы? Здесь это не принято, каждый платит сам за себя, а мне так хочется вас угостить! - продолжает.
Посчитав слова нового знакомого оригинальной уловкой, согласились. Уже позже, когда разговор зашел о Французах, и Агбар поведал об особенности общения с ними, поняли, что это было от души. Молодой человек разводил руками, держался за голову и причитал. Хлебосольная Армянская душа не могла подстроиться под местный колорит.
-Вчера в офисе, один из коллег при всех рассказывал, как провел ночь с женой. А они задавали ему вопросы и хвалили! Нет, ну вы только представьте! - с этими словами Агбар расплатился за кофе и растворился в толпе.
Под закатным солнцем город выглядит иначе. Жара спадает, неторопливые Французы выходят на улицу, усаживаются за столики кафе, пьют вино, курят сигареты и общаются.
Я поймала себя на мысли, что побывав в Марселе не могу, просто не могу описать Француза. То ли они теряются на общем фоне, то ли их здесь катастрофически мало. Не берусь судить, но образ Француза в Марселе для меня так и остался загадкой. Зато, я точно знаю, что в Марселе отвратный кофе, божественные багеты, вино за два евро, не стоит подзывать официанта поднятой вверх рукой, а я обожаю Армян.
До новых-старых городов.
Целую.
Д.М.