6 утра. Нужно уже привыкнуть к ранним подъёмам, тем более что и так всегда рано вставал. Только к этому воплю привыкнуть невозможно. -Рота, подъём! - зычный бас дневального разрезал тишину. И десятки одновременно заскрипевших кроватей, шорох надеваемой одежды и завязываемых на берцах шнурков. Кое-где уже слышались первые разговоры. Построение. Бег с дистанцией на 10 километров - уже даже все справляются, хотя поначалу больше половины сходило через десять минут. Но сегодняшний день особенный. Каждую пятницу приносили письма. И всю неделю этого момента ждали с нетерпением. -Вознесенский! - выкрикивает почтальон. Невысокий темноволосый паренёк, чеканя шаг, подходит и забирает белый конверт. -Боровицын! - следующий отправился. Я всегда с замиранием сердца ожидал, когда назовут мою фамилию. И никак не мог дождаться. От этого становилось больно. И ещё больнее от осознания того, что сам я уже написал и отправил с десяток писем. "Крошка моя, я скучаю". Так я начинал каждое. Вспоминал пе