Скорая 6 1990 год. Осень. Заступаю на сутки. Врачебная бригада. Диспетчер нас объявляет. -У вас дежурство. Не люблю дежурства. Сидишь, ничего не делаешь, время ползет медленно. -Куда? -На похороны. -Кто помер? -Тенин. -Кто это? -Увидишь. Приезжаем. Театральный дом на Герцена. Суета перед подъездом, все как обычно. Дверь на лестничной площадке приоткрыта. Встречает нас пожилая приятная женщина: -Здравствуйте. Меня Лидия Петровна зовут. Простите за беспорядок, но сейчас, наверное, самое тихое место на кухне. Проходим в коридор, и я лбом упираюсь в висящую на стене фотографию импозантного мужика с трубкой. Чуть не ляпнул: -Так это ж Мегрэ! Хватило ума. -Чаю хотите? Сидим, пьем чай. Разговорились. Ну, меня-то хлебом не корми, дай поболтать. А ее слушать, как на воду смотреть. Спокойно так. И ведь не скажешь, что горе у человека. Пошли фотки смотреть. Незаметно на книги перешли. -Сашенька, вы читать любите? Терпеть не могу, когда меня уменьшительными именами зовут. Шурика могу простить толь